Aquí no pinto nada, sólo coloreo

Aquí no hay Obama, vaya, vaya...¡Al ala oeste de la Casa NEGRAAA!

2008-11-05T13:14:42Z

Más allá del tirón mediático, de haber hecho historia por ser negro, de estar de moda por el Yes, we can y de ese lavado de cerebro al que nos ha sometido la que llaman "la mejor campaña política de la historia" (que lo fue, de eso ya no hay lugar a dudas), este hombre tiene algo. Tiene algo que ha hecho que hasta yo me ilusione con un país que no es el mío. Algo que hizo que anoche me quedara hasta las seis de la mañana despierta, mano a mano y tecla a tecla con Gellar, sólo para conocer los resultados de las elecciones, escuchar su discurso en Chicago (arruinado por una mierda de traductora, por lo que hoy habrá que verlo de nuevo en YouTube), emocionarme como una tonta al ver las lágrimas en la cara de Jesse James y reírme con el pudor de Oprah, reprimiendo lágrimas que se escapan tras el hombro de un amigo .

Odio la política con toda mi alma, pero todo es diferente con Obama; también yo quería estar "presente" en el momento en el que se hiciera historia. Sólo que para mí la historia no se ha hecho sólo porque sea negro (que también, pero no es lo único), sino que la historia la va a hacer él, como persona, como ser humano que es.

Porque Obama, en resumen, posee la capacidad de emocionar, de hacer que sientas que un político te está hablando de tú a tú, aceptando los que pueden ser sus errores y sus aciertos. Quien haya escuchado sus discursos alguna vez, sabe de lo que hablo. Quien no, no sé a qué está esperando: vale la pena echar un vistazo para juzgar por uno mismo.

Anoche, durante el discurso de celebración, volvió a repetir que "el gobierno no lo puede todo", algo que últimamente parecemos haber olvidado. Insistió en que para cambiar su país iba a necesitar incluso a quienes no le habían votado, porque a partir de ahora él va a ser su presidente, pero necesita también su ayuda para cambiar las cosas. Pidió unidad y que se olvidaran los colores. Pidió que fueran un todo, un país unido en busca de un objetivo. Pidió que le "ayudaran".......... ¡Ja! El día en que yo vea a un político español diciendo algo así, monto una fiesta o muero de un infarto de alegría. Qué diferencia con los cantamañanas que nos representan aquí... Y hablo de todos; me da igual de qué partido sean, aquí no hay Obamas. Pero hay esperanza, gente. Han hecho falta 40 años para que apareciera en Estados Unidos otra figura tan ilusionante como Kennedy. ¿Quién sabe? A lo mejor en otros 20 nosotros conseguimos que alguien vuelva a la vieja escuela de políticos y consiga que nos ilusionemos con nuestro sistema de Gobierno.

Ahora habrá que esperar, ver si todo lo que vendía era humo o habrá algo más. Pero tengo la esperanza de que sí cambie algo o, mejor dicho, algo ya ha cambiado si un país lleno de prejuicios como Estados Unidos es capaz de elegir como presidente a un afroamericano sin experiencia política, demócrata y llamado Barack "Hussein" Obama. Eso es una lección y el resto son coñas...

¡Que estoy orgullosa, coño!

PD: Ahora los americanos tienen la Casa Negra, ¿no? ;)

Experiencia mística total... abrumada me encuentro

2008-09-07T16:31:04Z

Pensé que ya nunca tendría nada interesante que contar en este LJ, pero ayer me fui de excursión a un sitio muy especial. Un sitio que demuestra la verdadera pasión humana, el poder que tiene un sueño y como acabé con los pelos como escarpias, quería compartirlo con vosotras.

No sé si muchas habéis oído hablar de Justo Gallego. Se trata de un hombre, uno cualquiera, que un día decidió construir una catedral con sus propias manos, sin ayuda de nadie, solo movido por sus propios medios. Empezó poco a poco, buscando material en los escombros de las obras, leyendo libros de arquitectura y haciéndose autodidacta. Piedra a piedra fue construyendo este sueño suyo, y ha estado haciéndolo durante los últimos 40 años. Su hazaña ha sido tan grande que hasta el museo MoMa de Nueva York ha expuesto su obra en sus salas. El caso es que la mentada catedral está a tan sólo 20 minutos de Madrid, en una población en la que no hay nada salvo los aviones, que cada cinco minutos sobrevuelan los tejados de las casas debido a la cercanía del aeropuerto. Pero allí, de repente, se levanta esta inmensa creación de un loco o un visionario (os juro que ya no lo sé). Gente de todas partes del mundo peregrina hasta allí cada fin de semana para admirar lo que puede llegar a hacer un solo hombre si se lo propone. Después de muchos años pensándolos, por fin me decidí ayer y.... al entrar..... os juro que no sabría describir el sentimiento que se apodera de ti. Me dieron hasta ganas de llorar.

Así que como yo no soy capaz de describirlo, os dejo un vídeo y un enlace a la Wikipedia para que podais ver de lo que estoy hablando.

Si alguien se pasa algún día por Madrid... que no lo dude. Yo creo que vale tanto la pena como cualquier museo o monumento cualquiera. Quizá más...

Wikipedia

¡Vacaciones del maaaal!

2008-08-06T14:26:20Z

Oh, God... tengo muy abandonado todo esto y la f-list. Pero es que estoy que no paro. Primero me fui de viaje (pero ya no comento más o me sacarán los ojos de dar tanto la coña con esto), luego aterricé con la hora pegada al culo porque tenía que tener todo listo antes de coger las vacaciones. Después las elejoteras y cía me emborracharon el viernes (bueno, corrección: se emborracharon ellas y yo bebía y bebía, pero no me pillaba un pedo ni patrás. Soy alcohólica. Definitivamente) y, finalmente, después de dos horas y media de atasco, una conversación telefónica surrealista con waddi_wassisobre lo saludable que es estar tirada en la carretera en medio de un secarral y con ganas de orinar, conseguí llegar a casa después de nueve horas de coche (trayecto que debería haber hecho en cinco y media, pero dios bendiga a los domingueros que se van de vacaciones, todos al mismo tiempo), y, bueno, ahora que estoy en casa y que parece que no puedo parar con el culo quieto, me voy de nuevo el viernes de excursión de montecitos (más información: neyadey waddi_wassi), por lo que puede que no regrese por aquí hasta nuevo aviso. La semana que viene o me siento a escribir o me siento, porque de verdad que esto es un puñetero descontrol!!!! Las vacaciones del mal van a acabar conmigo. De verdad.

Dejo aquí el meme que me ha ~~obligado~~ a hacer joanne_distte

1. What are your reasons for having a LJ?

Por triste que parezca, no tengo ninguna. De hecho era bastante reticente a tener uno, a pesar de que muchas me lo recomendabais. Al final no me quedó más remedio que abrir una cuenta para moderar una comunidad y finalmente me decidí a dejar algo de vez en cuando.

2. What do you do before bedtime?

Cosas guarras, claro XDDDD Nah, no sé, según se tercie. Tengo un amigo que sigue un ritual antes de irse a la cama. Y si no lo hace, se pone nervioso. Yo no hago nada en concreto. Si acaso, lavarme los dientes en plan castorcillo. Eso es todo.

3. What would you do with a million dollars?

Primero me iría de viaje a Nueva Zelanda, que siempre he querido ir. El resto creo que lo invertiría en algo para que de un millón pasaran a ser dos. Y cuando ya tuviera dos o tres, me dedicaría a gastarlos uno de ellos saco ;P

4. What is the city of your dreams and why?!

Solía pensar que era Roma, pero ahora que he viajado más, podría ser cualquier sitio. En cada lugar nuevo que estoy, siento ganas de quedarme para siempre porque me lo suelo pasar genial. Pero luego me doy cuenta de que allí sería lo mismo que aquí después de un tiempo, así que creo que me quedo donde estoy y me dedicaré a seguir viajando.

5. Are you an introvert or extrovert?

Depende. La gente piensa que soy muy extrovertida, y lo soy, pero me cuesta mucho mucho hablar de temas personales, por lo que sí tengo cierta introversión.

6. Favourite movie?

Tengo varias y la mayoría no son grandes clásicos. Creo que me quedo con Los Goonies, Casablanca, Tú y yo, Lost in translation, Atrapado en el tiempo (se nota mucho que me gusta Bill Murray, ¿no?) y El club de los poetas muertos.

7. Do you trust easily?

Para cosas banales, sí. Para temas importantes, ni de broma.

8. What is your earliest memory?

Estoy caminando por la segunda planta de la antigua casa rural de mis abuelos. Oigo que mis padres me están llamando desde la planta de abajo, pero no contesto porque la casa está oscura y es divertido esconderse de ellos. El suelo es de madera y parece mojado, pero yo sigo andando para ir a otra habitación. De repente, una de las tablas cede bajo mis pies y el suelo se derrumba. Entonces siento que alguien me agarra y cuando me doy cuenta de lo que ha pasado, veo que mi abuelo me tiene cogida en brazos. Gran momento… creo que yo tenía cuatro años.

9. Is there anything that has made you unhappy these days?

La verdad es que no. Soy una persona feliz? Supongo que si has pasado malas temporadas en el pasado, disfrutas más de un buen presente.

10. What is your best quality?

Bufff… no tengo ni idea. Queda mal, pero creo que es que soy una buena persona. Suelo preocuparme por los demás y soy bastante matriarcal, en plan Molly Weasley “¡Ni se te ocurra meterte con los míos!”. Eso me trae bastantes dolores de cabeza, pero entiendo que es una buena cualidad? ¿En el fondo? XDD

11. If you could eat one food for the rest of your life, what would it be?

Oooh, esta es fácil: patatas y pan. No podría sobrevivir sin ellos. Viva la dieta sana! XDD

12. Where are you in 5 years?

Una persona estupléndida e interesantísima. Está claro. ¿Alguien lo dudaba? XD

13. Do you have any weird talents?

Como no sea que puedo doblar la lengua en varias direcciones…. Creo que no. Pero eso no puede ser considerado una virtud, que es genético. Hmmm… no, soy una persona cochinamente normal cuando se trata de tener talentos extraños. Qué aburrido…

14. What kind of person do you think the person who tagged you is?

Una alcohólica irremediable XDDDDDDDDDDDDD Nah, una tía estupenda, demasiado enamorada de los malos para que ella y yo lleguemos a un entente cordial en el fandom ;p

15. Would you rather be single and rich or married but poor?

Yo lo tengo muy claro: soltera y forrada primero y casada y pobre después (cuando haya perdido todo mi dinero y necesite mimitos y cariñitos que me consuelen jajajaja)

Nota a los señores que han hecho este meme: recuerden que el estado de soltería no tiene por qué ser eterno, al igual que el del matrimonio. Gracias.

16. Name a food that you absolutely hate.

Los pepinillos y la calabaza. No puedo con ellos. Y cualquier cosa que implique mucha sangre flotando en mi plato.

17. What's better, to give or to receive?

Mmmm…. ¿por qué todo es blanco y negro en este formulario? Sin una opción, la otra no podría existir, me temo.

18. What is your oldest userpic and why has it survived when you deleted others?

Seguro que lo sigo teniendo porque no soy muy fan de cambiarlos a todas horas y tampoco llevo tanto tiempo en esto.

19. What would you do if you (or your girlfriend) became pregnant unexpectedly?

Llamaría a la Nasa para que investigaran el caso XDD

20. What were your parents going to name you if you'd been born the opposite sex?
Es una de esas cosas que nunca se me ha ocurrido preguntar… Hmmm… lo consultaré lol

Y taggeo a:

neyade
vrydeus
nekoham
dubhesigrid

(si alguna ya lo ha hecho, se lamentaaaa)

Para finalizar, una curiosidad, porque a mí me ha hecho gracia y porque estas cosas siempre llaman mi atención. Se trata de una prueba mecanográfica, para saber lo rápido que escribes a ordenador. Yo pensaba que la gente exageraba cuando decía que voy a toda leche, pero he comprobado que a lo mejor es verdad. Aunque depende de qué prueba elijas. Creo que la que escogí yo (novela de Rinconete y Cortadillo) es una de las más sencillas. Al final me ha salido esta puntuación:

Resultados de la prueba

- Nombre: Novela de Rinconete y Cortadillo
- Fecha: 2008-08-04 23:15
- Duración: 01:00
- Velocidad bruta: 448 CPM
- Errores: 2 palabras mal escritas
- Acierto: 97%

- VELOCIDAD NETA: 438 CPM

A ver qué tal se os da a vosotras ;) Nada más por ahora, prometo regresar pronto, calmarme, tomarme las vacaciones con más tranquilidad y retomar mis tareas pendientes con todas vosotras, que las tengo muy abandonadas!!!! ARGH!!!!

Iba a, iba a...

2008-07-18T15:27:28Z

Iba a hacer muchas cosas.

Iba a comentar cosas de la quedada en Madrid, a daros mis impresiones y todo eso. Pero estoy blah, bleh, blih.... ha pasado ya una semana -ay, que me pongo aweleta: ¡cómo se va el tiempo, mis pequeños retoños!- y

waddi_wassi ha hecho un post tan largo y tan específico con el tema que mejor os remito allí. Os lo leéis y así no nos repetimos todas como el ajo.

Sólo decir que lo pasamos muy bien, que bebimos, tuvimos momentos alcohólicos de exaltación de la amistad (como dice dryadeh y no se confunde nada, para qué negarlo, jaja), momentos ¡CRONCH!, momentos crepusculares con poderes sexuales paranormales, y que algunas íbamos apareciendo y desapareciendo por según días, compromisos, ganas y cansancio. Pero todo genial. Como virgen que era en esto de las quedadas por internet, puedo decir que repetiría ahora que ya estoy desvirgada. A ver si lo hacemos en septiembre, en la que está organizando Dry. Hasta aquí, las noticias de la xuntanza, como dirían en mi tierra.

El caso es que es verano. Julio, para ser más exactos. Y yo siempre experimento una catarsis en esta época del año. Curiosamente, no soy de las que hacen planes en fin de año (ya sabéis, ese rollo de buenos propósitos cuando tienes un año en blanco por delante), sino que los suelo hacer ahora, que tengo menos trabajo. Así que me han salido tres proyectos que quiero llevar a cabo. Dos de ellos son empresariales, por lo que no os voy a dar la lata con eso. El otro, está relacionado con lo nuestro, porque me he decidido, por fin, a escribir algo propio.

Llevo ya varios capítulos y va a ser un trabajo INMENSO. Uno de esos proyectos enormes sin brújula, que no sabes a dónde te llevará, pero el caso es que quieres hacerlo y tienes una vocecita tocapelotas que te lo recuerda todos los días (¡hazlo! ¡hazlo! ¡que lo hagas, coño!). Y eso... sólo quería comentarlo porque a) estoy sorprendentemente ilusionada con el tema (¡Yay!) b) he escrito ya algo, lo cual es un avance, c) mi etapa ficker va poco a poco tocando a su fin, aunque no descarto retomarla más tarde o continuar los fics en momentos de desesperación y d) no voy a tener tiempo para todo si esto no se queda en agua de borrajas.

Si lo continuaré con el paso de los días, no tengo ni idea. Si llegará a fructificar en algo chulo, tampoco la tengo. Y si todos estos buenos propósitos se convertirán en los mismos que se tienen en fin de año (es decir, en nada), tampoco lo sé. Pero eso es lo emocionante del asunto. Os mantendré informadas.

¡Ah! Y la semana que viene (¡¡¡¡¡wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!) me ausentaré de viernes al miércoles siguiente porque me voy de viaje. ¡Vivan los viajes pagados! XDDD

¡¡¡FELICIDADES!!!

2008-07-14T14:54:05Z

Hoy no voy a hablar de la quedada en Madrid porque hoy es un día para hablar de otras cositas. Lo reservo para un futuro post, y amenazo desde aquí a las ~~traidoras~~ que tienen fotos comprometidas (ejem). ¡Peligra vuestra cabeza si las colgáis! (Ana, te estoy viendo, no disimules XD).

Pero vayamos al grano, que es para lo que estamos aquí:

¡¡¡¡¡¡FELICIDADES, RACH!!!!!

Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz... Ay, qué cosas tiene esto del fandom. Haces amigos por todas partes. Es mejor que los Donettes. Que sí, gente, que hoy es el cumple de la pequeña

waddi_wassiy hay que delebrarlo por todo lo alto.

Ella pidió un Ginny/Astoria y aquí está el Ginny/Astoria. Pero, antes, un momento impresionante, una joya del fanart que ha salido de mi propio ingenio para completar el regalo. Para que todos veáis lo creativa que puedo llegar a ser!!!!!!!!!!!!!!!

XDDDDDDDDDDDDDDDDD

Lo lamento por la escoba de Ginny. Es lo que peor ha quedado, lo sé. Se me escapó el pincel ahí. ¡Pero es que era de segunda mano, comprendedlo! Venga, que no, fuera guasas. Ya dejo el fic de regalito, que espero que le guste mucho, aunque me haya liado, como siempre hago. ¡Besitos!

Título: Ginevra
Fandom: Harry Potter
Pairing: Ginny/Astoria
Extensión: one-shot
Advertencias: sólo tiempos verbales, cambiados entre una y otra escena. Ah! Y un seudo-lemon, que también me lo ha pedido.

-Ginevra-

Si se lo llegan a decir hace dos meses, se lo hubiese tomado a broma. A la típica guasa propia de los gemelos, de no ser porque uno de ellos no está para chuflas y al otro ya no le apetece pitorrearse de nada.

Pero de broma pasó a ser un tema muy serio, una propuesta que nadie se esperaba aquella mañana, una de tantas en las que desayunaban todos juntos en La Madriguera.

-¿Puedes mirar de qué se trata, Molly? –pidió su padre al ver que una lechuza estaba picoteando la ventana.

-Ya voy yo –dijo ella, aprovechando que estaba cerca.

Tomó el pergamino enrollado en la pata, lo abrió y pestañeó varias veces al ver el sello con el que venía firmado.

-Mamá… –dijo, con voz temblorosa, todavía sin despegar los ojos del trozo de papel, clavados en un párrafo concreto de aquella misiva.

-¿Sí, cariño?

-Lo… lo envían los Malfoy.

Arthur levanta inmediatamente la vista del periódico. Percy permaneció tieso como una estaca, con la taza de café humeando en sus manos. George alzó una ceja y bajó la tostada que ya estaba rozando sus labios. Ron frunció el ceño y se acercó para ver qué era.

Cuando su madre cogió la carta, la leyó con el rostro serio, tenso, desconcertado.

-¿Qué es, querida? –preguntó Arthur Weasley.

-Nos… nos invitan.

-¿A qué? ¿A una reunión de mortífagos? –ironizó Ron, ganándose un codazo de Ginny, que tenía un gesto tan sombrío como el de su madre.

-A la boda… Al enlace de Draco y la hija de los Greengrass…

Silencio.

Un silencio que podría haberse cortado con uno de los cuchillos de cocina de Molly Weasley. Que, bien pensado, no habría sido mala idea usarlos, pero tal vez con otros propósitos. Quizá para cortarse las venas, en vista de que aquella extraña invitación despertó un pequeño conflicto entre los habitantes de La Madriguera.

Nadie quería ir a la boda, como era de esperar. Ninguno de ellos se sentía un invitado de excepción o tan siquiera un invitado bienvenido. Pero los Malfoy siempre habían sido los reyes de las relaciones sociales, y ahora que el Ministerio estaba investigando hasta sus tallas de pantalón, parecían querer limpiar su truculento pasado invitando a los Weasley. Una jugada maestra. Pura estrategia.

-Lo último que haría sería ir a la boda del imbécil de Malfoy –protestó Ron.

-Conmigo no contéis –afirmó George tajantemente, con resentimiento-, no tengo pareja con la que ir. Me la quitaron.

-Yo tengo mucho que hacer en el Ministerio –objetó Percy-. Ese día trabajo.

Pero cuando, para zanjar el asunto, sus padres sugirieron que era cosa de ellos, que después de todo eran los cabeza de familia y responsables, y una negativa hubiese sido un agravio a los Malfoy, además de un golpe a la paz que se intentaba restaurar en el mundo mágico, sus tres hermanos se opusieron rotundamente.

-Pero nosotros debemos dar ejemplo. Es un error distinguir como hacen ellos –argumentó Molly.

-Ellos no tuvieron problemas para distinguir en el pasado –matizó George-. No nos dejemos engañar ahora que les conviene hacer el paripé.

Lo que verdaderamente consideraban un agravio era haber sido invitados, y cuando George dejó claro, cristalino, que no consentiría que sus padres asistieran a esa fiesta (“¡Mataron a vuestro hijo! Si vais, no contéis conmigo”), toda la familia se enzarzó en una discusión para saber cómo lo resolverían.

Alguien tenía que ir, eso estaba claro. ¿Pero quién?

-Que vaya Ginny –propuso de repente Percy, cuando todos habían perdido la esperanza de llegar a un acuerdo.

Ocho pares de ojos se posaron en ella, y la pelirroja a punto estuvo de atragantarse con su café con leche.

-Será una broma…

-No, ¡es perfecto! –exclamó Ron-. Vas tú y te llevas a Harry. Es la respuesta perfecta a su invitación.

-Harry no iría jamás a esa boda.

-Si tú se lo pides, irá.

La banda ya está tocando para entretener a los invitados mientras llegan los novios. Aunque ya es octubre hace un calor de rayos, y Harry no deja de protestar porque el cuello de la camisa le viene muy alto y la pajarita amenaza con estrangularle.

La boda es todo un despliegue en el jardín de Malfoy Manor. Distribuidos en sillas blancas, a la derecha del pasillo central se encuentran los invitados de los anfitriones. A la izquierda, los de la novia. Hay centros florales por todas partes y un arco decorado con rosas en el que se va a llevar a cabo la ceremonia.

Queda todavía media hora para que empiece el enlace, pero Harry y Ginny ya han ocupado sus asientos, molestos como estaban por las miradas, cuchicheos y corrillos que despertó su llegada. Rodeados de magos oscuros y de lameculos del Ministerio, se nota que allí no son bien recibidos, pero la presencia de otras familias mágicas cuyos pasados están limpios les da un motivo de alivio.

-¿Me recuerdas otra vez para qué hemos venido, por favor?

-Harry, déjalo ya. Si no damos ejemplo nosotros, no lo hará nadie –responde ella mientras él pone una mueca de fastidio.

Ginny mira la hora en su pequeño reloj de pulsera. Todavía queda un poco de tiempo. Unos veinticinco minutos más o menos. Así que se inclina lo suficiente para susurrarle al oído:

-Voy al baño.

El muchacho estira el cuello, como si quisiera liberarlo de la pajarita que obstaculiza su respiración. Consulta también su reloj, y asiente mientras se ajusta las gafas.

Cientos de pares de ojos y decenas de bisbiseos la acompañan en su camino hacia al baño. Mira al césped para ignorarlos, pero puede distinguirlos igualmente, “es la chica de los Weasley y ha venido con…”, entrecortados, “…qué detalle invitarlos por parte de los…”. Son pequeñas gotas de información indeseable que le hubiera gustado ahorrarse, y como está tan concentrada mirando el suelo, se topa involuntariamente con alguien que le cierra sin querer el paso.

-Uy, cuánto lo siento. Disculpa…

Al levantar los ojos se encuentra con Narcissa Malfoy. Imponente. Vestida con sus mejores galas, lleva un recogido que resalta sus cristalinos ojos azules.

-Ginevra… -dice en un tono frío, tiesa como un alambre mientras estira elegantemente el brazo para estrechar su mano. Cómo odia que usen su nombre completo. Su nombre completo le suena a problemas, regañinas de su madre o asuntos verdaderamente serios. Se siente tentada a corregirla, pero hubiese sido demasiado descortés. Prefiere que siga hablando-. Nos complace mucho que hayas venido. Es un honor para nosotros teneros de invitados.

Resulta incómodo. Algo en la mirada de Narcissa le dice que intuye que ella está enterada del desenlace que tuvo la última batalla en Hogwarts. Las dos lo saben, pero no hay motivo o confianza para hablar de ello.

-El placer es nuestro, señora Malfoy. Mis padres me han pedido que les presente sus sinceras disculpas. Les ha sido imposible asistir esta vez.

-Comprendo. En otra ocasión, tal vez.

-Tal vez…

Narcissa entiende perfectamente el mensaje que encierran sus palabras, pero omite cualquier gesto que pueda dejarlo entrever. Simplemente se limita a despedirse con la misma cordialidad con la que la ha saludado, y Ginny retoma su camino a los baños.

Un camarero le indica amablemente dónde están. Abre la puerta despacio y se encuentra en una habitación blanca con las paredes cubiertas de espejos en la zona de los lavabos y una puerta que seguramente conduce al urinario.

Se mira en uno de los espejos con coquetería, constatando que hoy está especialmente guapa. Cuando abre su bolso con la intención de buscar el maquillaje para retocarse, escucha una voz. Bueno, no una voz, sino sollozos. Hipidos. Una búsqueda de aire que parece proceder del interior del urinario.

-¿Hola? –pregunta en voz alta, girándose-. ¿Hay alguien?

Nadie contesta.

Sólo se escucha un nuevo hipido, esta vez más fuerte que el anterior. Ginny se acerca sigilosamente a la puerta. Permanece alerta. Saca su varita del interior del bolso, temerosa de lo que pueda esconderse detrás. Toma la perilla y la gira, abriéndola de golpe.

-¿As… Astoria?

Astoria Greengrass, vestida completamente de blanco, está cómicamente sentada en la taza. Hay papel de váter arrugado por el suelo y el vestido de novia, abombado, lo cubre todo de un blanco inmaculado. La muchacha levanta la cabeza y Ginny ve sus ojos enrojecidos, bañados en lágrimas. Se suena y empuja violentamente la puerta.

-¡Vete! –le ordena, cerrándola en sus narices.

Ginny se queda estupefacta, mirando la madera blanca, asombrada por lo que acaba de ver. Permanece un buen rato de pie, tratando de decidir qué debe hacer.

En realidad no tiene motivos para quedarse. Apenas se conocen de nada. Pero es un tanto lastimero ver a una novia llorando el día de su boda, y su corazón le dice que a ella le gustaría que alguien la consolara de haberse encontrado en una situación parecida. Sin embargo, es Astoria, la chica que se va a casar con Draco Malfoy, la misma que acaba de gritarle de muy malas maneras que se largue. Parece querer estar sola. Así que camina hasta la puerta, meneando la cabeza con descrédito, dispuesta a salir y dejarla allí, encomendada a su propia suerte. Pero cuando ya está a punto de irse, los sollozos se intensifican.

La novia vuelve a ser un mar de hipidos y lágrimas, que le hacen cambiar de idea. Regresa y abre de nuevo la puerta.

-Vamos, no puede ser tan grave –le dice, por decir algo, sin saber qué palabras son las adecuadas en una situación semejante.

-¿Quién eres? –pregunta Astoria tajantemente-. ¿Y qué quieres? Te he dicho que te largues.

Igualita a Malfoy…

-Digamos que estás de enhorabuena y soy un ángel que ha venido a rescatarte.

Astoria deja de llorar. Entorna los ojos y la mira de arriba abajo, con desdén y frialdad. Parece haber reconocido a quién tiene delante.

-Eres una Weasley… Me dijeron que vendrías, pero no me lo creí.

Y tú una Malfoy, no cabe duda de ello…

-Tú estabas en Hogwarts.

-Sí. Gryffindor. Un curso más que tú.

-Ginevra.

-Ginny –la corrige ella.

Astoria pone una mueca de terror. Claro que la recuerda. Ginny, un año mayor que ella, Weasley y Gryffindor… por todos los santos.

Se siente de repente completamente ridícula. Está llorando, encerrada en un baño, y tiene que ser una maldita Weasley, una Gryffindor para empeorarlo más, la que asiste a ese vergonzoso espectáculo. Dispuesta a remediar la situación, se recompone rápidamente, se atusa el cabello y se levanta para dirigirse a los lavabos.

-Pues muy bien, chica Gryffindor -dice con autoridad-. El tema es el siguiente: tú no has visto nada. Olvida lo que acabas de ver y regresa con los demás. Aquí ya no tienes nada que hacer.

¿Por qué sigue allí de pie? Tendría que haberle mandado a la mierda desde el principio. Ella había intentado ser amable, ayudarla o consolarla, o sabe Merlín qué, y así se lo pagaba. Aunque apenas se conocen, está claro que es la pareja perfecta para Draco Malfoy. Superada tal vez por la imbécil de Pansy Parkinson.

Bueno, no.

La Parkinson ha probado tantas camas, ha sobado tantas sábanas y ha gemido tantas almohadas que seguramente los Malfoy no la consideran digna de su hijo.

-Como quieras, chica Slytherin –le contesta con retintín.

Enfadada consigo misma, le da la espalda y abre la puerta. Ahora sí. Se va. Y ya puede caerle el cielo encima con todas sus estrellas, que no piensa malgastar un solo minuto más en ayudar a Astoria Greengras.

Pero cuando ya tiene medio cuerpo fuera, cuatro palabras, cuatro descorazonadoras palabras, la obligan a detenerse en seco.

-Él no me quiere…

La pelirroja se gira y ve la desolación en los ojos de Astoria. Dos profundos ojos azules por los que caen gruesas lágrimas para rodar por sus sonrojadas mejillas. Vestida de blanco boda, es la viva imagen de la desolación y la melancolía.

Siente ganas de abrazarla, de decirle que todo va a salir bien, y que si él ha tenido la desfachatez de confesarle que no la quiere, siempre está a tiempo de cancelar la boda. Todavía quedan unos minutos. Y eso es precisamente lo que hace.

- Tú no lo entiendes. Mis padres… -Astoria se deja caer, derrotada. Le tiemblan los labios, como si tuviera miedo de decir algo-… yo… soy lo único que les queda.

Ginny entorna los ojos porque no lo comprende. Se arrodilla a su lado. Siente deseos de preguntarle qué trata de decir, pero tiene la sensación de que es preferible permanecer callada. Si insiste demasiado, Astoria volverá a ponerse a la defensiva. Así que aguarda en silencio, escuchándola, tentada a acariciar su larga melena para calmarla, aunque no lo haga.

-Ellos… están arruinados. Si no me caso con Draco, se quedarán en la más absoluta bancarrota.

Así que era eso…

-Pero tú no puedes vivir la vida de tus padres –la anima Ginny, consultando su reloj. Apenas quedan diez minutos para que empiece la ceremonia, pero algo es algo-. No puedes casarte con alguien porque te lo impongan ellos.

-Tú eres una Weasley…

-¿Y qué? –se desespera Ginny.

-¡Y todo! A ti… ¡A ti no te han criado para tener un matrimonio concertado! ¡A tus padres no les importa vestiros con ropa de segunda mano!

Touché.

En ese momento aprieta los dientes y siente ganas de cruzarle la cara. Ha ido muy lejos y esas palabras suenan demasiado Malfoy, profundamente Slytherin. De nuevo coquetea con la idea de irse y una vez más se siente absurda tratando de hacer entrar en razón a quien no quiere razonar.

Pero Astoria parece comprender que ha cruzado la fina línea que separa la confianza de lo políticamente correcto, porque entonces dice:

-No pretendía ofenderte. Ya sabes a qué me refiero.

Tan Slytherin que omite el “lo siento”, pero es su manera de pedir disculpas y Ginny sabe a qué se refiere, claro que lo sabe. Suspira y asiente con la cabeza. Hoy está teniendo mucha paciencia. Se está ganando el cielo.

-Muy bien. Te han educado para eso, lo entiendo. Pero, dime, ¿tienes idea de lo que harías si no hubiera sido así?

-¿A qué te refieres? –Astoria no parece comprender.

-¿Qué harías si pudieras elegir?

Astoria frunce el ceño, como si estuviera teniendo problemas intentando descifrar qué es lo que haría si tuviera libertad, si pudiera elegir por ella misma.

Le sorprende, pero en ningún momento piensa en Malfoy. O en la boda. O en el hecho de que apenas queden unos seis minutos para que suba al altar y dé el sí quiero. Para siempre.

Se fija, en cambio, en el escote bañado en pecas que tiene delante. En cómo parecen dibujar una constelación de estrellas, toda una vía láctea que baña la clavícula y el cuello de pequeños puntos que contrastan la palidez de esa piel suave, que invita a que las yemas la toquen.

Se fija en las ondas que forman olas en la costa de su cabello cobrizo; en los almendrados ojos color café, que la miran y pestañean, sorteando la madeja de unas largas pestañas.

Se fija en los senos que aprieta el vestido, redondos en la cumbre, asomando por el final de la tela.

Se fija en las mejillas sonrosadas de Ginny Weasley, en los labios carnosos, entreabiertos, por los que respira agitadamente, como si estuviera enfadada.

Se fija en el gesto de desconcierto que hay en su cara, en su cuerpo tenso, que parece que esté a punto de abofetearla para que entre en razón, para que se olvide de sus padres y haga lo que le venga en gana.

-¿Qué haría? -pregunta-. ¿Ahora mismo?

-Sí, ahora. Piénsalo y sólo… hazlo –dice Ginny, segura de que está barajando la posibilidad de plantar a Malfoy.

Pero Astoria sólo sonríe. De medio lado, una sonrisa curvilínea que es una advertencia de lo que viene a continuación, aunque Ginny todavía no lo sepa. La simple idea le produce cosquillas en partes que no sabía que existieran.

Se inclina hacia delante, sorteando el vestido que hace de barrera entre ella y el pelirrojo de su deseo, y con una mano agarra la cabeza de Ginny para hundir sus labios en un beso. Suave primero, necesitado y violento después, Astoria la besa con fuerza, buscando su lengua, salvaje porque por primera vez está haciendo algo que realmente le apetece. Lo que ella le incitó a hacer.

Un escalofrío recorre la espalda de la pelirroja. Punzante, traidor. Intenta moverse, zafarse del beso, pero no puede. Se ha quedado completamente petrificada, sumisa a la pasión con la que la está besando Astoria. Porque es demasiado, porque sus besos son diferentes a los de todos los que la han besado antes. Tiene la lengua suave, caliente y dulce. Sabe a Greengrass o a Malfoy. Sabe a ambos: sabe a órdenes, dinero, raíces, sangre, dominio, poder… Sus besos están incendiados por la rebeldía del momento, y la agarra con fuerza, como si el mundo se acabara allí para ella.

De repente rompe el beso y atrapa su cabeza con las manos. Se acerca a su oreja y le susurra al oído:

-¿Quieres que pare?

Recapacita un momento. Así no puede negarse. Ese “¿quieres que pare?” ha sonado sexy, muy sexy. Y le está lamiendo la oreja despacio, muy despacio, mientras repite “¿Quieres?”. Pero en realidad no suena a pregunta. Suena a orden de nuevo, también a reto. Y a Ginny le encantan los retos. Siempre le han gustado.

Niega con la cabeza y la Slytherin reacciona rápidamente: la empotra contra uno de los espejos del baño.

Astoria abre los ojos para ver su reflejo mientras la está besando y sonríe dentro del beso, complacida con lo que ha visto. Una Astoria libre, rebelde, dando rienda suelta a su deseo porque en ese momento le ha apetecido. Piensa, orgullosa, que verse a sí misma besando a una chica es lo más sexy que ha visto en su vida.

Ginny le devuelve la sonrisa y pone las manos en su espalda. Sabe que esto es lo más estúpido que ha hecho jamás, pero también lo más apasionante, salvaje y extraño. Ahora mismo no le importa otra cosa: quiere que siga, que la bese como lo está haciendo ahora, en el cuello, recorriendo cada una de sus pecas, lamiendo la vía láctea de lunares que antes le hizo ver las estrellas. Astoria las recorre una a una con su lengua, como si quisiera formar un dibujo húmedo tras haberlas lamido todas.

Ginny nota calor entre sus piernas, es un latido punzante, doloroso, que obliga a que sus manos se posen sobre el vestido de la novia y lo bajen hasta dejar los hombros despejados. Felicidades por la boda, quiere decirle con sorna. Y sonríe, sonríe abiertamente porque no está haciendo lo correcto y eso le pone increíblemente cachonda.

Le acaricia los hombros, la aprieta contra ella y Astoria jadea cuando le sube el pelo para dejar paso a su lengua, que humedece la piel que hay detrás de las orejas. Nota sus pechos, rozando los suyos y siente ganas de acariciarlos. Pero entonces se fija en la tela de color blanco y parece recuperar momentáneamente el juicio, recordando por qué está allí.

-Se está haciendo tarde –le dice.

-Nada de charla, Weasley. Sólo sexo.

De nuevo otra orden. Una orden más que hace que Ginny pierda el control completamente. Ahora es ella la que va a demostrarle que también sabe ser dominante. Le da la vuelta y la empotra también contra el espejo, para tomar las riendas de lo que están haciendo.

-¿Ahora eres tú la que manda? –se burla la novia.

-Ahora no, Astoria: siempre.

Y sacando fuerzas de donde no tiene, consigue auparla hasta que se queda sentada en uno de los lavabos.

Ginny no sabe cómo ha llegado hasta aquí. Cómo ha podido acabar besando a una chica que está a punto de casarse. La chica por la que toca la banda. La mujer de blanco a la que todos están esperando, y por la que todos tendrán que esperar hasta que acabe con ella. Sonríe. Le está gustando mucho esa idea.

Su mano se pierde por debajo del tul blanco. Astoria arquea el cuerpo hasta apoyar la cabeza contra el espejo. Aprieta los ojos y dice su nombre en voz alta. Suena extraño y erótico al mismo tiempo.

-Ginevra…

-Ginny –la corrige de nuevo. Qué manía con lo de Ginevra…

La Slytherin aprieta los dientes y jadea siseando como una serpiente. Ginny sigue acariciando y devora como un león, mientras le pregunta al oído si le gusta lo que está haciendo. Por toda respuesta obtiene otro jadeo, así que piensa que después de todo debe de estar por el camino correcto. Más que nada porque sus gemidos se intensifican, y su barriga se tensa como las cuerdas de una guitarra antes de que su cuerpo se relaje completamente indicándole que la melodía que toca ha terminado.

Es entonces cuando Astoria se muerde los labios, y la mira desconcertada. Sus pupilas titilan al recordar a quién tiene delante. Piensa que, en resumen, se acaba de follar a una Gryffindor y eso es mucho peor que dejar plantado a un Malfoy. Se sonroja y baja del lavabo. Y sube la nariz, muy dignamente. Cuadra los hombros. Camina segura. Le da la espalda y vuelve a mirarse en el espejo para subirse el vestido.

-Ni una palabra de esto, Weasley –le advierte, entornando los ojos con odio.

-Hija, ¿estás ahí?

Las dos muchachas giran la cabeza. Miran la puerta. Muertas de miedo. Astoria está despeinada, tiene el maquillaje corrido después del llanto y las mejillas sonrosadas por otra corrida que nada tiene que ver con las lágrimas.

-Es mi madre –susurra-. ¡Escóndete!

El único sitio que se le ocurre es el váter. La pelirroja se esconde cuando ve que la puerta se abre. Astoria disimula, finge estar acicalándose en el espejo.

-¡Astoria! ¿Se puede saber qué haces aquí? –trona la madre nada más entrar-. ¡Todo el mundo te está esperando!

Ginny permanece en silencio, escuchando. Probablemente ella haya bajado la cabeza, acatando su destino con más resignación que alegría. No lo sabe a ciencia cierta porque desde allí no puede verlas, sólo oírlas. Oír cómo se va sin que medie protesta. Oír cómo se cierra la puerta sin que se despida de ella. Y oír los aplausos de los invitados cuando probablemente la novia haya llegado al comienzo del pasillo en cuyo final pronunciará esas dos palabras que la condenarán de por vida: sí, quiero.

Ginny menea la cabeza con tristeza antes de salir de su escondrijo. Se mira en el espejo y no puede creer lo que ha hecho. No se reconoce a sí misma. Pero igualmente debe volver si no quiere que Harry se preocupe. Será su secreto. Jamás le hablará de esto a nadie.

Abre la puerta y pega un bote al ver de repente allí a Astoria. Parece haber vuelto corriendo y se larga de igual manera, apresurada, agarrando el vestido con las dos manos para no tropezarse con él en su paseíllo al altar. Pero antes la ha empujado contra la puerta, le ha dado un beso en la mejilla y le ha susurrado al oído lo que tendría que haberle dicho desde el principio.

“Gracias”, le ha dicho. Algo que un Slytherin jamás le diría a un Gryffindor, a no ser que realmente lo sintiera o que se hubiera emborrachado completamente de ella. Y Astoria se va, borracha como una cuba del licor más dulce de esta tierra: la Ginevra.

Lily/Bellatrix

2008-07-07T18:54:43Z

En el amigo invisible femslashero miss_black91 pidió un Lily/Bella.

Como algunas sabéis, hacía mucho tiempo que esta idea rondaba mi cabeza. Le he dado mil vueltas. Ha estado mucho tiempo acumulando polvo en mi cabeza. Luego, en mi ordenador. Al principio no me atrevía a escribirlo y luego tuve que encajar que lo que escribí no me gustara un cuerno. En resumen: ha sido insufrible porque estas cosas se me quedan grandes (no tengo problemas en reconocerlo) y porque es la primera vez que escribo algo de este calibre.

Bellatrix y yo no nos llevamos bien. El drama se me da mal. La angustia se me da peor. El terror no es lo mío. Y en mis fics siempre hay guiños de humor, risas, flores, corazones y demás artículos de juguetería. Pero, hey, aquí está. He conseguido escribir algo un poco más dark, y quiero ser lo suficientemente valiente para publicarlo. Si acaso, este suicidio literario al que me someto obedece al hecho de que a veces necesito probar cosas nuevas. Y al que no le guste, que no mire, ¡ea!

*ADVERTENCIA*

A riesgo de que me tachéis de degenerada mental, advierto ya a los navegantes de que tiene de todo: calificación para mayores, femslash, angst, drama, palabras malsonantes, violencia y ciertos tintes de necrofilia (sí, has leído correctamente: necrofilia). Así que si algo estoy haciendo bien creo que es dejar las advertencias necesarias al lector incauto y despistado que venga aquí, buscando mi temática habitual. ¡Eso no lo vas a encontrar! Huye ahora o quédate para siempre. Advertido estás. Luego no quiero reclamaciones.

*/ADVERTENCIA*

Para este fic he tenido una maravillosa beta reader, Dahl, y una invitada vip, Jycel, y me consta que han hecho todo lo posible para que quedara decente. Dahl me ha dado unos valiosos consejos que, por desgracia, no he sido capaz de plasmar tanto como me hubiese gustado. Pero, igualmente, su ayuda me ha servido de mucho y se merece un aplauso por ello.

Aclarado todo lo que era necesario aclarar, procedo a dejar el fic…

Título: Mortis Causa

Fandom: Harry Potter

Claim: Bellatrix/Lily

Género: drama/angst

Extensión: one-shot

Advertencias: TODAS. Sólo para mayores. Incluso para más que mayores.

RE- AVISO: Este fic no es una perita en dulce. Puede llegar a ser desagradable según quien lo lea y la sensibilidad que tenga. Pasen los valientes ;p

-Mortis Causa-

-Tú quédate aquí. Mantén los ojos abiertos.

El silencio de la noche sucumbió a la orden de aquella voz cavernosa. Los ojos de Bellatrix brillaron bajo la tímida luz de la única farola que iluminaba la calle mientras observaba el movimiento ondulante de su capa, cortando el viento helado, y el crujir de sus pasos sobre la gravilla que conducía hasta la puerta de entrada.

Había llegado la hora.

Oh, no podía creer que hubiera sido tan fácil, tan ridículamente sencillo. Esos estúpidos y confiados magos, siempre pensando que su patética valentía era suficiente para salvarlos. Pero esta vez nada ni nadie iba a ser capaz de protegerlos. Esta vez estaba cerca, más que nunca, sólo unos pasos le separaban de aplastar la última piedra que se interponía en su camino.

-Pero…

Lord Voldemort se detuvo en seco. Fueron apenas dos segundos en los que, al posar sus negros ojos en los suyos, Bellatrix supo que se había equivocado. Podía sentirlo en el silencio que reinaba en el ambiente, espeso, vivo, palpable; un silencio tan intenso que le caló hasta los huesos y la obligó a bajar los ojos con arrepentimiento.

-NO repliques. Te he dado una orden –le susurró con voz sepulcral y autoritaria, arrastrando las palabras.

El tenebroso mago ni siquiera se giró para dar la orden. Retomó entonces la marcha y sus pies desmenuzaron las pequeñas piedras que se apilaban frente al porche de entrada. Sonrió al llegar a la puerta.

La noche había caído con su banquete de estrellas y hoy el invitado a la cena era la muerte.

Pulsó el timbre y Bella contuvo la respiración al escuchar la puerta renqueando sobre sus goznes. Hubiera dado cualquier cosa por acompañar a su Señor en la caída de los últimos baluartes de la resistencia, por ver sus caras paralizadas por el terror cuando el mago más poderoso de todos los tiempos cercenara el último hálito de su malograda existencia. Pero aquello no era lo más importante en ese momento. Lo único verdaderamente importante era que el último obstáculo iba a caer y, ella, Bellatrix, iba a tener el honor de ser testigo de su muerte.

James Potter giró suavemente la perilla hasta que llegó a su tope, y fue tirando de la puerta hacia su cuerpo, hasta que quedó lo suficientemente abierta para poder ver quién estaba detrás, sonriendo con frialdad.

-¡Es él, Lily, corre!

La puerta se cerró de golpe con un sonido seco (BUM) cuando Lord Voldemort desapareció tras ella. Bellatrix tuvo problemas para controlar su entusiasmo. Tenía el estómago revuelto y su corazón repiqueteaba contra el tambor de su pecho, a la espera de una señal. Fue difícil, pero consiguió aguardar pacientemente, atenta a cualquier movimiento que se produjera en el interior de la casa de los Potter.

Apenas unos segundos después, una explosión de color verde asesino chocó contra los cristales de las ventanas de la planta inferior.

Eso era: el primer hierbajo había sido arrancado.

El traidor de James Potter estaba muerto. MUERTO.

Bella rió con todas sus fuerzas, y en el interior de la casa, Lord Voldemort se sumó su alegría. Su risa, carente de vida, heló todo a su paso mientras su cuerpo se elevaba para subir flotando hasta la segunda planta.

-¡Tú! –gritó al ver a Lily, que tenía apretado a su hijo contra su pecho. En sus ojos se reflejó la viva imagen de la muerte-. Sólo quiero al niño –siseó.

-¡No! –gritó la mujer antes de escapar corriendo hacia la habitación del bebé.

Cerró la puerta rápidamente mientras escuchaba unos tétricos pasos acercarse con lentitud y esa risa despiadada que consiguió quitarle el aliento. Con lágrimas en los ojos, colocó a su hijo en la cuna que había junto a la ventana.

En el exterior los minutos parecían eternos, pero la mortífaga permaneció atenta por si venía alguien indeseable. El viento frío ululó al colarse por los vericuetos de las viviendas cuyas ventanas iluminaban los destellos de un televisor o la lamparita a cuya pálida luz leía un vecino, ajeno por completo a la amenaza que se cernía sobre el techo de los Potter. Sonrió complacida por la inquietante soledad de la calle y unos segundos después pudo ver nuevamente aquel fogonazo de luz verde que hizo que su corazón bombeara con fuerza. Esta vez había sido en la segunda planta.

Hasta nunca, pequeño.

Entonces algo extraño ocurrió. Bella frunció el ceño al ver un tercer resplandor inmediatamente después del segundo.

Tres. Habían sido tres rayos, no dos, como ella había estado esperando que sucediera.

Una oleada de orgullo desenfrenado recorrió todo su cuerpo al comprender lo que había pasado.

Ninguno de ellos había podido entender la vehemente oposición de Snape. Su tartamudeo, los aspavientos, el sudor mojando su frente, la cara desencajada… esa absurda ansiedad propia de un mago ordinario al descubrir que Su Señor tenía planeado acabar con los Potter.

Patético…

Si hubiera sido por ella, Snape habría pagado las consecuencias de su osadía. Le habría torturado hasta la muerte, le habría obligado a suplicar clemencia y pedir perdón hasta hacerle comprender que nadie, NADIE, debía contradecir los deseos del Señor Tenebroso.

Cómo odiaba a Snape por ello, por ser tan blando, un traidor comparable a la mala hierba de su primo y un farsante que fingía buenos propósitos a todas luces dudosos. Vergüenza de su propia sangre, eso era en realidad. Y cuando pensaba que no podía odiarle más, Voldemort se había doblegado a sus deseos accediendo a no matar a la Sangre Sucia. Incomprensible. Él nunca había accedido a ninguna de sus súplicas y, sin embargo, ahora le estaba concedido aquel estúpido deseo a Snape, entre todas las personas.

Pero ya no eran solo los celos que le había despertado aquel inconcebible episodio, sino que también estaba convencida que Lily Potter podía causarles problemas. Sola o acompañada del traidor de su marido, no era de fiar. Por eso no pudo dejar escapar una sonrisa triunfal cuando, al ver los tres rayos, comprendió que la Sangre Sucia también había caído.

Su Señor había cumplido con los designios de su destino y la idea de presenciar la desesperación de Severus Snape le resultó absolutamente deliciosa. No podía esperar a ver su cara demudada, el abismo de la pérdida en sus ojos al enterarse de que ya nada podía interponerse entre Su Señor y los Mortífagos, ni tan siquiera su, oh, querida y hermosa Lily Potter.

Sintió su corazón pujando por salir de su pecho, una corriente de adrenalina bullendo por sus mejillas, ocultas tras aquella capucha que le tapaba parcialmente la cara.

Aguzó el oído, esperando oír una señal o una risa complacida que le confirmara que su misión había concluido. Pero los minutos pasaban tortuosamente y el único sonido que rasgaba el silencio procedía de la bombilla de una farola que bizqueaba quejumbrosamente, emitiendo un ruido chirriante, tan molesto como la duda que empezó a asolar el interior de su pecho.

Pero no. Aquello era imposible, el mocoso no podía haber… pero y si…

Enferma de ansiedad, corrió apresuradamente hasta la puerta, que cedió tan pronto la empujó con una mano inestable, temblorosa. Estaba contradiciendo las órdenes de su señor y despertar su ira le hacía sentir vértigo. Pero aquello era más importante. Tarde o temprano, ÉL sabría recompensarla por ello.

Nada más entrar, vio el cuerpo desplomado de James tendido en el suelo. Parecía muerto, pero no podía asegurarlo. Se acercó, enferma por descubrir la verdad, aunque no optó por agacharse para tomarle el pulso o comprobar si todavía respiraba. Ella no iba a caer tan bajo, porque lo último que haría sería postrarse de rodillas ante un traidor de su sangre, y dar la impresión de que trataba de socorrerlo. Vivo o muerto, todavía tenía un orgullo que proteger. Optó entonces por darle un fuerte puntapié en la cadera. Su cuerpo no se movió, pero tampoco hubo una protesta, y la palidez de su rostro dejaba entrever que la vida lo estaba abandonando poco a poco, como el ladrón que lucha por salir por la puerta trasera cargando un botín muy pesado. Su piel comenzaba a estar azulada, y uno de sus párpados, semiabierto, dejaba entrever el blanco de un ojo que no miraba a ningún lugar en concreto. Sonrió con alivio: estaba muerto, no podía ser de otra manera.

Bellatrix golpeó la palma de su mano con la varita, tal y como habría hecho un profesor con la regla con la que planea azotar a un alumno. Caminó en círculos, deleitándose con la visión del difundo James Potter y recordando las ocasiones en las que se habían encontrado.

Y mírate ahora, Potter. Eres tan patético… Habrías hecho bien en no luchar contra los de tu sangre. Pero no. Tú tenías que ser diferente, ¿no es así? Tú tenías que juntarte con Sangres Sucia, hombres lobo y traidores como mi primo. ¡Escoria! No eres más que eso, Potter: pura, sucia y desdeñable escoria. ¿Y de qué te ha servido?

Bellatrix rió con todas sus fuerzas. Y esa risa pareció despertar la poca vida que todavía respiraba en aquella casa. Confundida, giró la cabeza y adoptó una posición de defensa.

El llanto de un niño.

El llanto de un maldito niño había llegado hasta sus oídos desde la segunda planta. Estaba segura de ello.

No es posible.

Se quedó paralizada, tratando de encontrar una explicación razonable a la vida que berreaba para manifestarse. ¡Pero ella los había visto! ¡Había visto tres rayos! ¡Tres! ¡Tres Avada Kedavra!

Los ojos de Bella se abrieron de par en par. Si el niño estaba vivo era porque algo había truncado sus planes, algo inesperado que no habían previsto con suficiente cautela. Corrió escaleras arriba, nerviosa, aterrada por ese yunque de pánico que pesaba tanto en su estómago que aniquilaba sus siempre decididos pasos.

Siguió el llanto de la criatura y finalmente entró en el dormitorio. Allí estaba. Allí estaba el cuerpo de Lily Evans, la esposa de James Potter. Allí, tendida sobre los barrotes de la cuna de su hijo –aún tocándolo-, estaba la madre de Harry James Potter, la endemoniada criatura que parecía ahogarse en sollozos bajo unas blancas sábanas de lino.

Se acercó vacilantemente a la cuna, nerviosa. Si de veras estaba vivo, quería verlo con sus propios ojos. Lo destapó con un movimiento brusco, airado, y comprobó con sorpresa que Harry estaba indemne salvo por esa minúscula porción de piel lacerada que brillaba con intensidad en su frente. Tenía forma de rayo y era de un rojo tan vivo que no cabía duda de que se la había hecho recientemente.

Muy recientemente.

-¡NO! –gritó con desesperación.

Como si se temiera lo peor, el pecho de Bella subió y bajó presa de un miedo cerval. Le faltaba el aliento y con ojos desorbitados empezó a inspeccionar la habitación. Algo en su interior, una incómoda sospecha, le decía que aquel niño había acabado con su Señor. ¿Pero cómo? Apenas era un bebé, un endeble bebé que ni siquiera se había inmutado cuando se había acercado. No parecía tener ningún poder extraordinario ni nada que pudiera acabar con un mago de la talla de Voldemort. Por eso pensó que todavía quedaba esperanza, que probablemente estaría oculto, malherido tal vez, pero vivo, y ella podría acudir en su ayuda. Miró en redondo, pero no vio nada. No estaba. El Señor Tenebroso parecía haberse esfumado y ahora se encontraba sola en aquel absurdo cuarto.

-¡Mi Señor! –gritó con desgarrada desesperación-. ¡Mi señor!

Advirtió entonces la cenefa en tonos azulados. Por ella volaban a toda velocidad decenas de pequeños magos montando alegremente sus escobas. Sonreían de una manera tan risueña que sintió arcadas y hasta tuvo deseos de arrancarla para acabar con aquel errático vagar de los dibujos.

Había juguetes desperdigados por el suelo. Rodeaban macabramente el cuerpo sin vida de Lily Potter como si estuvieran asistiendo a un funeral de plástico, de juguetería, de colores vivos, corazones y sonrisas. Bellatrix se sintió enferma al verse rodeada del azul pastel con el que habían sido pintadas las paredes, y los pequeños detalles que, sin duda, había puesto allí el cariño de una madre. Sus ojos parecían querer salir de las cuencas. Miraban frenéticamente a todas partes y unas venas rojizas tiñeron el blanco que rodeaba su pupila.

Lumus, lumus, lumus.

Y los peluches... Los endemoniados peluches que seguramente habían comprado los Potter para hacer sonreír a su hijo. Sonreír... le pareció ver que uno de ellos le estaba dedicando una de aquellas estúpidas sonrisas; dulce en aquellos labios cosidos a su esponjosa y mullida cabeza.

Lumus, lumus, lumus.

Creyó volverse loca. La idea de reducir a polvo aquella tierna habitación infantil empezó a crecer en su interior. Era irónico que Su Señor hubiera encontrado su final allí. Se resistía a creerlo. Dio unos pasos inestables y sus pies tropezaron con una pequeña escoba. Gritó a pleno pulmón al verla, con rabia. Luego la pisó con todas sus fuerzas, partiéndola en dos.

Era una estrategia, tenía que ser una inteligente estrategia de los Potter para volverla loca. No sabía cómo lo habían hecho ahora que ambos estaban muertos, pero seguramente habían adivinado las intenciones de Voldemort y que ella lo acompañaría para cerciorarse de que nada arruinaba sus planes. Tenía que calmarse, pensar con claridad si quería descubrir qué le había ocurrido a su Señor. Respiró profundamente, tratando de ordenar sus pensamientos, pero entonces los llantos del niño se hicieron insoportables y por encima de ellos todavía podía escuchar aquel encantamiento, martilleando sus oídos una y otra vez: Lumus, Lumus, Lumus.

Bellatrix buscó de dónde procedía el sonido y fijó sus ojos en un reloj con forma de muñeco. Estaba vestido con una túnica de mago e inclinaba la cabeza como un autómata, de lado a lado, mientras sus labios de plástico se abrían para entonar las mismas palabras: Lumus, Lumus, Lumus.

Su corazón dio un redoble de tambor. Harta de aquel circo, lo apuntó con la varita y le lanzó un incendio que lo redujo a cenizas, quemando la pintura de la pared de la que pendía.

-¡Mi Señor! –volvió a clamar, vagando sin rumbo fijo por la estancia y volcando todo a su paso. Libros, juguetes, papeles que se derrumbaron sobre el suelo con el peso de su ira.

Caminó de nuevo hacia la ventana, a cuyo lado estaba la cuna del bebé, e inspeccionó con minuciosidad la cicatriz del niño, que no dejaba de llorar. Aquella herida era tan rara que supo que algo horrible había ocurrido.

El cuerpo de su madre seguía parcialmente colgado de los barrotes de la cuna, y Harry estaba tocando desesperadamente una de sus manos, como si pensara que podía tomarlo en brazos para protegerlo.

-¡Estúpida criatura! ¡Vete al infierno! –dijo mientras empujaba sin piedad a Lily Potter, que cayó desplomada a los pies de la cuna.

De lo que no se dio cuenta Bellatrix, demasiado ocupada como estaba en observar al crío, es que ese gesto de crueldad desmedida pareció despertar una magia muy antigua, difícil de comprender por cualquiera que nunca hubiera sentido el amor de una madre por su hijo. Como si de dos partes de un todo se tratara, una luz blanca iluminó a Lily Potter y una espesa nube del mismo color se separó de su cuerpo tendido sobre la moqueta.

Aturdida, lo que ya era un reflejo del alma de Lily, trató de palparse, pero sus manos se encontraron con una masa incorpórea. En lo más profundo de su ser lo sabía, pero ahora había podido constatarlo: estaba muerta.

Lily miró hacia la derecha y se encontró con aquella figura encapuchada. Alta, delgada, con la cara parcialmente cubierta y esos ademanes caninos, de un perro olisqueando a su presa. Reprimió un gemido cuando comprendió de quién se trataba. Se acordó de los Longbottom, de su perpetua estancia en el hospital, de cómo los había torturado hasta hacerles perder la cordura. Recordó también a todos los magos a los que había asesinado con aquella varita endemoniada, manchada de la sangre y el sufrimiento de tantas víctimas a las que había ajusticiado con ella. Su crueldad desmedida era equiparable a la del propio Voldemort, y sólo podía haber un motivo para que ella estuviera allí: mataría a Harry, asesinaría a su único hijo si ella no era capaz de impedirlo.

El miedo la paralizó momentáneamente cuando vio que las manos de Bellatrix se habían asido a los barrotes de la cuna. Los estaba apretando con tanta fuerza que sus nudillos se habían quedado blancos. Decidida a defender a su hijo, se interpuso entre la mortífaga y el lecho del pequeño.

-¡Apártate de él! –gritó a dos palmos de su cara-. ¡Harry no tiene nada que ver en esto! –y empezó a asestarle puñetazos furiosos que una y otra vez la atravesaban sin causarle daño alguno.

Bellatrix se quitó la capucha y dejó al descubierto sus angulosos rasgos y esos enfurecidos ojos negros inyectados en sangre. Se inclinó sobre la cuna de Harry hasta que su cara quedó a dos centímetros de la suya.

-¿Dónde está? –tronó-. ¿Qué has hecho con él?

-¡Apártate de mi hijo! –repitió antes de comprender que ninguno de los dos podía escucharla o sentir su presencia.

Creyó volverse loca de impotencia. Creyó morir por segunda vez al ver que no podía hacer nada por defenderlo. Pero estaba viva, de alguna manera lo estaba, y deseaba tanto que Harry apreciara su presencia que se acurrucó a su lado y comenzó a susurrarle cariñosas palabras al oído.

-Tranquilo, pequeño, tranquilo –le dijo, sin creer ella misma en lo que decía-. Todo va a salir bien. Mamá está aquí, mi vida. Mamá está aquí… Y ella va a impedir que te hagan daño. Ella nunca te va a abandonar.

Los llantos del bebé se intensificaron al notar la cálida y pesada respiración de Bellatrix lamiéndole la cara. La mortífaga sintió deseos de estrangularle con sus propias manos, de concluir manualmente la misión que su Señor había empezado. Ansiaba la gloria, ser ella quien cumpliera los designios del mago más poderoso de todos los tiempos. Le había entregado su vida a Voldemort y no iba a permitir que un mocoso arruinara su reinado ahora que estaban tan cerca de conseguirlo. Pero también buscaba venganza, asfixiarlo como si haciéndolo fuera a confesarle lo que había ocurrido minutos antes. Estiró los brazos y los dirigió, tensos como un alambre, hacia el frágil cuello del pequeño.

-¡NO! –aulló Lily, presa de la desesperación.

Pero entonces Harry alzó sus pequeños bracitos en una súplica para que lo tomara en su regazo y el rostro de la mortífaga demudó. En sus ojos apareció el brillo del pánico que le hizo retroceder rápidamente. Lily comprendió enseguida lo que le había hecho recular. Tenía miedo de Harry, tenía miedo de que la tocara y eso le hizo suspirar con alivio. El pánico de Bellatrix podía concederles unos minutos muy valiosos hasta que alguien acudiera a rescatar a su hijo.

Si de veras aquel crío había acabado con un mago como el Señor Tenebroso, ¿qué no podía hacer acaso con ella?, pensó Bella. Lo mejor sería no permitir que la tocara, acercarse lo menos posible.

Olvidando de nuevo que estaba muerta, Lily trató de tomar al niño en sus brazos para protegerlo contra su pecho, pero al intentar abrazarlo sus manos se juntaron en el aire atravesando el minúsculo cuerpo del bebé. Asustada, se giró para encarar a Bellatrix y entonces vio aquel brillo en sus ojos que sólo podía significar una cosa: la mortífaga no iba a darse por vencida. Aquel era el brillo enloquecido que antecedía a las torturas que tantas veces había aplicado a otros magos.

Bellatrix anhelaba una venganza, podía sentirlo. Se respiraba en aquel incómodo silencio que podría haber cortado con un cuchillo, roto tan sólo por su respiración entrecortada y los llantos de su hijo.

Vio que sus ojos se posaban con deleite en ella, en el cuerpo que hacía pocos minutos había abandonado. Estaba caminando en círculos alrededor de él, y sonreía, sonreía maníacamente. Se vio a sí misma fría, pálida, con la piel ligeramente azulada por la vida que poco a poco la abandonaba dejando paso a la muerte.

Bella se acercó y en sus labios se dibujó una mueca peligrosa que poco tenía que ver con una sonrisa.

-Vaya, vaya, mira esto –le oyó decir en voz alta, con fingida dulzura.

Supo que era inútil contestarle, así que se limitó a escuchar con los dientes firmemente apretados y la respiración entrecortada. En el fondo sentía curiosidad por saber cuál sería el siguiente movimiento de la mortífaga ahora que no se atrevía a tocar al pequeño.

-La hermosa Lily, la estúpida y desvalida Lily Potter ya no tiene quién se apiade de ella –continuó mofándose-. Pobrecita, se me parte el corazón. ¿Quién iba a decir que nos encontraríamos de nuevo, Sangre Sucia? ¿Dónde están ahora todos tus valientes amiguitos de la Orden del Fénix? Oh, vaya, estaban demasiado ocupados para venir a rescatarte –afirmó con suavidad, paladeando cada palabra, regodeándose en ellas. –¡Y mírate ahora! Te encuentro muy desmejorada, Evans, ¿qué te ha pasado? –la risa de Bellatrix fue tan ensordecedora que Harry se revolvió en la cuna-. ¡Eres tan patética, Sangre Sucia! De nada te han servido todos estos años luchando estúpidamente contra lo inevitable ¿No es así, Lily? ¿Qué pasa? Ya no sonríes, como lo hacías antes, ¿acaso mi Señor te ha quitado la alegría de vivir?

La mortífaga estaba disfrutando como no lo había hecho en mucho tiempo. Tenía el rostro congestionado y podía sentir el tufillo que deja la muerte colándose en sus pulmones. Respiró hondo, paladeando el momento, haciéndolo suyo, olisqueando con regodeo la putrefacción que ya empezaba a actuar en el cuerpo muerto de Lily Potter. Había soñado tantas veces con ese momento… pensó que le hubiera gustado matarla ella misma, cercenar su patética vida con un simple giro de su varita.

Ya era tarde, pero podía disfrutar igualmente, recrearse de ser el único testigo de su caída. Así que siguió hablando en voz alta, enloquecida, personificando a la muerte mientras Harry se desgañitaba en su cuna.

Sus ojos negros se posaron en él y se alegró al comprobar que el niño se había incorporado y ahora estaba observando toda la escena a través de los barrotes. Lily trataba de ahorrarle aquella visión horrorosa tapándole los ojos. Pero era inútil. Hiciera lo que hiciese, no iba a poder privar a su hijo de verla muerta mientras Bellatrix se burlaba de ella.

-Oh, ¿acaso no es adorable? Pobre criaturita huérfana –le dijo a Harry-, debería darte vergüenza, Sangre Sucia. Abandonarlo a su suerte como lo has hecho... Pero eso es lo que hacen las patéticas criaturas como tú: criáis bastardos y luego los dejáis tirados, ¿no es así?

-Aléjate de él, por favor… Te daré lo que quieras, ¡lo que quieras! –estaba dispuesta a todo con tal de que su bebé saliera ileso de aquel enfrentamiento.

-¿Y qué vas a hacer ahora, Lily? Ya no te queda nadie, estás acabada. ¡ACABADA! Ni siquiera tu estúpido hijo ha sido capaz de salvarte. Un chico listo… tan listo que sólo se ha preocupado de salvarse a sí mismo.

-¡Eso no es cierto!

Los llantos de Harry se trasformaron entonces en desvalidos pucheros y Bellatrix quiso premiar su dolor con su maldición favorita.

-¡Crucio! –gritó, apuntando el pecho de su madre.

-¡No! –chilló Lily, desesperada.

Su cuerpo sin vida se estremeció en el suelo como si verdaderamente pudiera sentir el dolor que la mortífaga había querido transmitirle. Tal era la rabia e impotencia de Lily, que su alma también pareció sentir los latigazos de su hechizo.

-¿Te gusta lo que ves, pequeño? –se mofó Bella-. Quizá algún día tú también puedas hacerlo…

-Ni lo sueñes, Harry nunca haría eso. Él nunca caerá tan bajo, Bellatrix –repuso Lily-. ¡Déjalo en paz! –insistió.

-Pero veamos qué piensa tu madre. Ya que tú no puedes decírmelo, vamos a preguntarle a ella –Bellatrix se acercó-. Dime, Sangre Sucia, y NO me mientas. ¿DÓNDE ESTÁ? ¿Qué habéis hecho con ÉL? -la ausencia de respuesta pareció enfurecerla aún más-. ¡TE HE DICHO QUE DÓNDE ESTÁ, SUCIA RATA! ¡CRUCIO!

-¡Basta! –suplicó Lily, lanzándose con furia contra el cuello de Bellatrix, pero atravesándolo completamente y cayendo al suelo.

Era inútil, completamente inútil. No podía comprender cuál era el motivo por el cual su alma se había separado de su cuerpo si en la práctica era incapaz de socorrer a Harry. Lo único que le restaba era contemplar la escena, tener estómago suficiente para ver cómo Bellatrix se ensañaba con ella en presencia de su hijo. Se agachó, sollozando como una niña pequeña. Le importaba bien poco lo que pudiera hacerle, si decidía desfigurarla o hacer añicos cada extremidad de su cuerpo, pero era demasiado doloroso sentirse inútil y desvalida cuando estaba dispuesta a entregar su alma a cambio de que el niño sobreviviera.

Sin embargo, Bellatrix estaba absolutamente pletórica. Siempre había disfrutado torturando a sus víctimas hasta obligarles a suplicar clemencia y aunque Lily estuviera muerta, no le importaba. Parecía haber encontrado un motivo para seguir torturándola y sabía que nada iba a poder detenerla.

Evans no podía sentir dolor alguno ya, pero su hijo sí. Y aquella era la dulce venganza planeada por la mortífaga: quería que Harry Potter sufriera, quería destrozar el recuerdo de su familia, hacerlo añicos desfigurando a su difunta madre.

Ella misma se encargaría de que el niño no olvidara jamás aquel instante de su vida.

-¿No contestas, pequeña zorra? ¿Qué ocurre? ¿Se te ha comido la lengua el gato? –insistió, complacida de que Harry siguiera llorando, cada vez con más fuerza-. Tu mamá está hoy muy calladita. ¿Qué dices, Harry? ¿La hacemos hablar? –por toda respuesta el bebé berreó desconsoladamente-. Sí, eso me parecía… ¡Sectumsempra!

Un rayo chocó contra el cuerpo de Lily y una serie de cortes comenzaron a rajar su mortecina piel, lacerándola como si un cuchillo bien afilado hubiera penetrado en ella. Lily se lanzó de nuevo en vano contra ella, golpeando una y otra vez su espalda con sus puños. Desesperada, se dejó caer sobre el suelo y apartó la mirada para no verlo.

Una sangre azulada, muerta, sin apenas fuerza, comenzó a brotar de su pálida piel. Bellatrix miró absorta aquellos hilos de sangre, sumergiéndose en el placer que le reportaba lacerar su carne. Siempre había sido una bruja guapa, a pesar de ser una Sangre Sucia, eso tenía que reconocerlo. Bellatrix no era tonta, veía cómo la miraba el resto de los magos cada vez que se atusaba la melena o les sonreía. Lily siempre había tenido ese encanto, esa belleza natural capaz de aturdir a brujas y magos. Pero a Bella se le antojó aún más hermosa con aquellas heridas, esos profundos cortes que ella misma le había hecho, marcándola para siempre antes de que su cuerpo descansara bajo tierra. La mortífaga se sentía como si estuviera admirando un cuadro inconcluso que ella misma había terminado, aderezándolo con pequeños detalles que resaltaban su hermosura.

Presa de su esquizofrenia y su locura, admiró el trabajo hecho con profunda satisfacción, como el pintor que concluye una obra maestra tras arduos años de trabajo. Y le resultó una imagen tan conmovedora que no pudo evitar inclinarse sobre ella y pasar suavemente su dedo índice por uno de los cortes, limpiando la sangre con la yema. Unas gotas comenzaron a resbalar por él cuando se lo llevó a la boca y lo chupó, catando su sabor amargo.

-No está mal, Sangre Sucia. Siempre creí que tendríais un gusto más… desagradable.

-No, no, basta, ¡PARA! –rogó Lily, mirándola ahora, incrédula por lo que estaba ocurriendo. ¿Cómo alguien podía ser tan cruel, tan despiadado?-. ¿Por qué nos haces esto, eh? ¡¿No era suficiente con matarnos?! ¿No era bastante con dejarlo huérfano?

Mientras tanto, la sangre que brotaba de los cortes comenzó a empapar lentamente la camiseta blanca de Lily. Bellatrix la contempló profundamente extasiada, tentada a ir más allá, sólo un poco más. Quería descubrir qué era lo que Snape había visto en ella. O Potter. O todos los magos en general. Quería desvelar el secreto de la belleza de Evans, hacerlo suyo, sólo suyo. Y si algún día tenía ocasión, restregarle a Severus Snape lo que le había hecho a su adorada bruja. Oh, sí, aquello sería perfecto. No se le ocurría un golpe mejor para hacerle pagar el haber sido el favorito de Su Señor. La apuntó con su varita e hizo jirones la camiseta, dejando al descubierto su ropa interior.

-No te atreverás… -afirmó Lily, superada por lo que estaba viendo. Consciente de la crueldad que se desplegaba ante sus ojos, le dio la sensación de que Harry podía oírla porque sus llantos se convirtieron en un grito de desesperación-. Tranquilo, mi vida, tranquilo…

-¡Cierra la boca, criatura impertinente! –le ordenó Bellatrix, apuntándole con su varita, desquiciada por el incesable llanto-. ¡Silencio! No querrás despertar a mamá, ¿verdad, Harry? –le susurró con fingida dulzura -. Tú eres un niño bueno. No debes molestar a mamá cuando está durmiendo.

-¡No le hagas caso, Harry! ¡Grita con todas tus fuerzas! –Lily fue hasta su cuna y trató de agarrarle la manito, aunque el bebé no pudo sentirlo-. Grita, hijo, por favor, grita… –rogó-. Tienes que gritar con todas tus fuerzas para que vengan a salvarte. Haz un esfuerzo, hazlo por mamá. Harry, por favor… –las lágrimas resbalaron por sus mejillas y aterrizaron en el suelo de la moqueta. Hubiera dado cualquier cosa por que su hijo pudiera escucharla.

El bebé ciertamente pareció intentarlo, pero el hechizo había hecho sus deberes y sus labios se articulaban sin que de ellos saliera sonido alguno.

Ajena a la presencia de su madre, Bellatrix retomó donde lo había dejado y sus ojos se posaron en su ropa interior. Al verla comprendió que su venganza había adquirido un nuevo matiz. Su cuerpo muerto, completamente a su merced, aquellas curvas femeninas que parecían cinceladas por las manos de un diestro escultor… le resultaron irresistibles. Haciendo un esfuerzo desmedido trató de ignorar las mariposas que cosquilleaban ahora en su estómago.

-Ya veo –dijo, fingiendo una indiferencia que no sentía. Todavía no había terminado con ella-. Potter debía de estar muy contento contigo, Sangre Sucia, muy contento –afirmó al ver su sujetador de encaje-. Ahora entiendo por qué el imbécil de tu marido fue capaz de traicionar a su sangre por alguien tan patético como tú. Pero la hermosa Lily ya no va a poder lucir su belleza nunca más. ¡La belleza no te servirá de nada bajo tierra, estúpida!

Bellatrix se agachó a su lado al tiempo que se mojaba maníacamente los labios con la lengua, catando los últimos restos que había dejado su sangre.

Su mano cubrió por completo uno de sus pechos y Lily empezó a gritar con rabia cuando vio que los masajeaba con suavidad por debajo del sujetador. Su piel todavía estaba caliente y esto hizo que se excitara aún más.

-¿A Potter le gustaba acariciarte así? -le susurró al oído, saboreando cada una de sus palabras, excitada por poder tocarla.

-¡Basta! ¡Ya es suficiente!

–Apuesto a que sí –chupó su oreja con un lametón furioso que la cubrió de arriba abajo.

-¡NO ME TOQUES, ZORRA!

Lily había perdido la paciencia. Su dulzura característica se fue al traste cuando vio que se estaba aprovechando de ella aun muerta. Sintió ganas de matarla, quería asesinarla con sus propias manos, insultarla hasta que la oyera. Pero no podía. No podía, no podía, ¡no podía!

Vio entonces que con la otra mano le acariciaba su vientre desnudo con suavidad, sintiendo la delicadeza de su piel bajo sus dedos. Sus uñas juguetearon momentáneamente sobre ella, trazando círculos concéntricos como si quisiera hacerle cosquillas. Después las clavó en su vientre con toda su fuerza y las arrastró con un movimiento seco hasta donde empezaban sus pechos.

-¿Y esto, Lily? ¿También le gustaba esto? –rió frenéticamente cuando cinco heridas aparecieron en su pálida barriga-. Oh, el pequeño y tierno Harry –se dirigió al niño- ¿Qué crees que diría de esto tu adorado padre?

-Te mataría, zorra loca, eso es lo que haría…

Las manos de Bellatrix acariciaron su cuerpo con suavidad, casi con ternura. Su piel era tan delicada que sintió escalofríos ahora que la sabía suya. No sólo había conseguido que el bebé no perdiera detalle mientras estaba torturando a su madre, sino que ahora le estaba sometiendo a una vejación aún mayor y, contra todo pronóstico, estaba disfrutando realmente con ello. Jamás habría imaginado que una Sangre Sucia pudiera hacerle sentir algo parecido. La corriente de adrenalina, el cosquilleo en su piel al tocar la sedosa carne estéril de Evans, la necesidad de poseer su obra de arte con sus propias manos… Enloqueció momentáneamente con ese desmedido afán de posesión, el control por entero del cuerpo de quien había protagonizado las fantasías de tantos magos. Lily Potter era SUYA, estaba a su merced e iba a hacer con ella lo que le viniera en gana.

-Te gusta, ¿verdad? –preguntó-. ¿VERDAD? ¡Dime que te gusta, zorra ingrata! –chilló, abofeteándola con todas sus fuerzas.

-¡NO!

-¡DÍMELO!

-¡PÚDRETE, BELLATRIX!

-¡ESTÁS AGOTANDO MI PACIENCIA, SANGRE SUCIA! ¡DIME QUE TE GUSTA!

Una y otra vez, Bella abofeteaba a la bruja, cuya cabeza giraba inerte de un lado a otro. Acurrucada en el suelo, Lily se agarró las sienes con las manos y las escondió en su regazo.

-¡Agradece que tenga estómago para tocarte, Sangre Sucia! ¡Crucio! –su cuerpo volvió a retorcerse y sus ojos, abiertos sin expresión, miraron al vacío en dirección a Bella-. ¿Qué estás mirando, estúpida? –le preguntó, completamente poseída-. ¡Contéstame, escoria inmunda o haré que te entierren con tu mocoso!

-¡NADA! ¡NO ESTOY MIRANDO NADA! ¡NO ESTOY MIRANDO NADA! –repitió Lily, sollozando, rendida al saberse inútil.

Desde su cuna, Harry Potter no perdía detalle de lo que estaba ocurriendo. Había un rictus de terror en su cara, y Bella pudo sentir el miedo apoderándose del pequeño. Una sonrisa se dibujó en sus labios cuando comprendió que estaba consiguiendo su objetivo. Ninguna tortura podía ser peor que obligar a un hijo a presenciar una humillación semejante. Pero, de pronto, su rostro mutó súbitamente. Sintió asco de sí misma. Como si hubiera despertado de una pesadilla, comprendió que aquel era un comportamiento indigno de ella. Había tocado a una Sangre Sucia, había chupado la sangre de un ser tan vil y rastrero.

Convencida de que todavía podía deshacerse de su sabor, escupió sobre Lily y se incorporó, mirándola desde arriba con macabra superioridad.

-¡La puerta está abierta! ¡Por aquí! –se escucharon unas voces.

-¡AQUÍ! –chilló Lily con desesperación, corriendo para interponerse una vez más entre la cuna y la mortífaga-. ¡ESTAMOS AQUÍ! ¡SOCORRO! ¡Ya vienen, pequeño, ya vienen…!

Los ojos de Bellatrix se abrieron con miedo y su corazón empezó a galopar en su pecho. Estaba sola. En cualquier otro contexto se habría quedado para enfrentarse a los miembros de la Orden, pero su Señor había desaparecido y ya había contradicho sus órdenes entrando en la casa. Oponer resistencia podía ser excesivamente temerario al no saber qué había pasado. Miró hacia la ventana y comprobó que un alero del tejado llegaba hasta ella. Caminó rápidamente y abrió la hoja del cristal bajo la mirada curiosa de Harry. Cuando ya tenía medio cuerpo fuera, la mortífaga reparó en el pequeño y con un giro de su muñeca hizo que recuperara el habla. Sus sollozos comenzaron a llenar de nuevo la habitación.

-No cantes victoria todavía –susurró, entornando los ojos antes de ponerse de nuevo la capucha-. Nos volveremos a ver las caras. Puedes apostar por ello.

Y sin pensárselo dos veces, saltó al tejado, y cerró la ventana.

Derrotada, Lily se dejó caer al suelo, a los pies de la cuna. Agarró con una mano temblorosa los barrotes y pegó a ellos la cabeza mientras dos lágrimas de alivio rodaban por sus sonrojadas mejillas: Harry estaba a salvo.

En el exterior, la sombra de Bellatrix se confundió con la negrura de una noche en la que todos celebrarían con júbilo la muerte de Voldemort. Todos, menos los Potter.

Dramones Jotaká y otros delirios

2008-07-01T16:05:59Z

Ya tenemos a Rowling dando la nota. Esta mujer nunca se cansa de estar en el "candelabro":

PUBLICARON FOTOS DE LA CASA DE J.K. ROWLING

Rechazan la queja contra la prensa de la autora de Harry Potter

ELMUNDO.ES

MADRID.- Las mismas trabas que la hermana de la Princesa de Asturias, Telma Ortiz, las está encontrando la autora de 'Harry Potter' en su afán de desaparecer de la prensa de su país.

La comisión responsable de este tipo de reclamaciones en el Reino Unido ha rechazado la queja formal presentada por J. K. Rowling, artífice de la mayor saga de 'bestsellers' de todos los tiempos.

Rowling se quejaba del tratamiento recibido en artículos publicados por los rotativos 'Daily Mirror', 'Daily Record' y 'Scottish Mail', según recoge el también británico 'The Guardian'. Los periódicos expúsieron que la escritora había comprado una propiedad aledaña a la que ya posee en la región escocesa de Perthshire.

En los artículos, publicados en octubre de 2007, se especificaba la localización de la residencia de Rowling en Perthshire, y en el caso del periódico escocés la información se acompañaba también de fotografías de su casa, que podrían favorecer la identificación del hogar.

Precisamente, en 2005, esta comisión defendió otra queja interpuesta por la escritora a propósito de la publicación, en el 'Daily Mirror', de datos que facilitaban la localización de su casa en Londres.

Sin embargo, la última batalla de la creadora del niño mago no ha encontrado el mismo respaldo, ya que la PCC entiende que, al no figurar la dirección exacta de la residencia, los 'fans' más enfervorizados carecen de datos suficientes para encontrarla.

La PCC es una organización independiente que vigila la prensa británica para el cumplimiento de las líneas éticas periodísticas.

Que nada, chicos, que no puede vivir tranquila esta mujer. Y tampoco sin dejarse ver por los juzgados cada dos meses, más o menos. Empiezo a pensar que a la Jotaká le gustan más los abogados que a un tonto un lápiz...

Yo de verdad no lo entiendo. Se queja ahora de que sale mucho en los periódicos. Bueno. Vale. A veces los periodistas se pasan (ejem...) y pueden llegar a hacer de tu vida un infierno. Pero tampoco creo que en esta ocasión sea para montar en cólera porque, a fin de cuentas, ella es un ente público.

¿Qué esperabas, Jotaká? ¿Vender casi tantos ejemplares de Harry Potter como de la Biblia y luego desaparecer del mapa como si nada? Un poco irreal ese planteamiento, ¿no?

Además, ojito con el párrafo siguiente:

"Sin embargo, la última batalla de la creadora del niño mago no ha encontrado el mismo respaldo, ya que la PCC entiende que, al no figurar la dirección exacta de la residencia, los 'fans' más enfervorizados carecen de datos suficientes para encontrarla".

¿Dónde están esos fans enfervorizados? ¿Acaso temes por tu vida, Jotaká? Ya sé que en un momento de locura transitoria yo amenacé con extorsionarla, pero ¿no tiene esto un cierto tufillo a delirios jotakaescos? Es que yo NO LO VEO, señores. No, no puedo imaginar a una milicia de adolescentes, armados de cuchillos (de cocina) hasta los dientes, para atosigarla o matarla a las puertas de su casa. En todo caso, que diga que no quiere que la molesten cacos, ladrones y rateros, pero, coño, ¿fans? ¿Y fans con esa media de edad? ¿Dónde te has comprado la casa, Rowling? ¿En una pobración de favelas brasileñas?

Seamos serios, por favor...

La amiga invisible femslashera

2008-06-26T16:41:05Z

No estoy contenta con el resultado (últimamente ando bleeeeh total y nada me sale), me ha quedado jodidamente largo (se suponía que era un drabble y me ha salido one-shot, bien hecho, booh, palmadita en la espalda para mí) y estoy convencida de que más OoC no pueden estar ninguna de las dos. Al final me he inspirado en un hecho concreto que sucede en el 5º libro de la saga, y, claro, así de interminable y lamentable me ha quedado.... por no decir que el femslash creo que es inapreciable. Más suave no e invisible (si alguien lo encuentra, que me avise, por favor) no puede ser.

Pero como me fastidia haber escrito algo y dejar que se pudra en los archivos de mi ordenador, y ahora que estoy actuando de amigüita "visible", pues lo prometido es deuda. Así que allá va un femslash para el juego que ha organizado adharaphoenixen su LJ.

Es un Augusta Longbottom/Minerva McGonagall a petición de phoenixgfawkes... porque ella lo vale, ¿no? Pedazo de parejita XDDDD

Se admiten piedras contra mi tejado y, Phoenix, casi que no te pido la medallita que prometiste porque esto no lo merece. En cualquier caso, feliz día del femslash (?) Jaja.

(217)

-¡Bien, no es nada para avergonzarse! ¡Tú deberías estar orgulloso, Neville, orgulloso! ¡Ellos no dieron su salud y su sanidad para que su único hijo se avergonzara de ellos, ya sabes!

Claro que lo sabía, pero por alguna extraña razón aquella acusación siempre le hacía bajar la cabeza. Esta vez no fue diferente. Con la cabeza gacha, Neville siguió caminando tras ella, echando furtivos vistazos a su enorme bolso enganchado en su muñeca que se balanceaba de un lado a otro al ritmo de los poderosos pasos de Augusta Longbottom.

Caminaron por aquel pasillo de paredes blancas en el que la luz entraba por unos amplios ventanales que cubrían la pared del fondo. Al llegar a la siguiente esquina, la señora Longbottom dobló a la derecha. Neville la siguió todavía con la cabeza gacha, pero la levantó al escuchar aquellas protestas.

-¡Le exijo que me suelte! ¡Es absurdo que me retenga contra mi voluntad! ¡Le aseguro que estoy perfectamente sana!

En medio del pasillo, una paciente se retorcía como una culebra para zafarse del grupo de medimagos que estaban tratando de detenerla. Había por lo menos cinco rodeándola, y aunque Neville no alcanzó a distinguir más que un mechón de pelo cano revuelto, tuvo la sensación de que aquella figura de pies descalzos y cuerpo enfundado en un camisón de hospital se le hacía sospechosamente familiar.

-¡Cálmese, señora…!

-Esta discusión acaba aquí. Exijo que me suelten. ¡Me voy!

-¡Pero señora…! -un medimago les hizo un gesto a sus colegas para que se apartaran y aprovechó para meter la mano en el bolsillo de su bata. Estaba dispuesto a sacar su varita y hacer uso de ella si la situación así lo requería. Pero no le dio tiempo ni a tocarla porque un pesado objeto impactó tan fuertemente contra su cabeza que no pudo evitar agacharse y llevarse una mano a la nuca para frotarla.

-¡Suéltela, degenerado!

-¿Pero qué…?

Neville abrió mucho los ojos cuando se dio cuenta de lo que había ocurrido. No alcanzaba a recordarlo, quizá porque había estado más pendiente de la escena que estaba montando la mujer de pies descalzos y camisón blanco, pero allí estaba su abuela, con el bolso firmemente sujeto en su mano. El mismo bolso con el que segundos antes había atizado al medimago.

Neville se encendió como una bombilla de la vergüenza. Apenas unos pasos le permitieron acercarse tímidamente al grupo, aunque permaneció en el lado donde se había colocado el resto de médicos. Ninguno de ellos prestaba ya atención a la paciente que antes forcejeaba para que le dieran el alta.

-¡Debería darle vergüenza! –protestó Augusta Longbottom, hincando el índice en el pecho del galeno, que retrocedió unos pasos, asustado-. ¡Atacar a una mujer indefensa en un hospital!

-Pero, yo…

-¡Aún tendrá más que decir, muchacho impertinente!

-Abuela… –susurró Neville en un hilillo de voz, rojo como un camión de bomberos recién pintado, buscando desesperadamente el coraje necesario para calmar al vendaval desatado de la señora Longbottom-. Abuela, por favor…

-¡Llevo muchos años viniendo día tras día a este hospital y en mi vida había visto comportamiento semejante! ¡Tratando de agredir a una paciente! ¡Habrase visto!

-Abuela…

-¡Neville, ahora no! ¿No ves que estoy ocupada?

-Augusta, por favor, ya basta –ordenó una voz autoritaria-. Agradezco tu ayuda, pero tengo edad suficiente para arreglármelas sola.

La señora Longbottom frunció el ceño y se detuvo con sorpresa. Arrugó la nariz y se giró.

-Minerva... –exclamó cuando vio quién se estaba dirigiendo a ella.

La profesora McGonagall se alzaba frente a ella con los pies descalzos, fríos sobre el suelo de baldosa. Estaba pálida y tenía mal aspecto, pero sus ojos brillaban con autoridad.

-Señora, ahora que hemos asistido al feliz encuentro, ¿sería mucha molestia pedirle que me soltara? –las interrumpió el medimago, que estaba sufriendo de tan fuerte como la señora Longbottom tenía apresada su muñeca. Augusta pegó un bote, le dedicó una mirada furiosa de “jovencito, no cause más problemas” y aflojó el apretón permitiendo que la sangre fluyera de nuevo por aquella porción de piel que había palidecido por la falta de oxígeno.

-Y usted, señora, le ruego que entre en razón –dijo el hombre, dirigiéndose esta vez a McGonagall-. Es comprensible su prisa por abandonar el hospital, pero todavía no está en condiciones de ir a ningún sitio. En cuanto le demos el alta, podrá marcharse.

La nariz de la profesora McGonagall se elevó con prepotencia. Estaba decidida a irse porque era ridículo que la retuvieran tanto tiempo por aquella absurda lluvia de encantamientos aturdidores con la que la habían atacado los aurores del Ministerio. Pero entonces se topó con los ojos asustados de Neville Longbottom, que la miraron de hito en hito, como si el muchacho no contemplara la posibilidad de que la directora de su casa realmente se estuviera oponiendo a un diagnóstico médico. Incómoda con la inesperada compañía, asintió a las instrucciones del joven medimago y caminó con displicencia hacia la puerta de su habitación.

-Buenas tardes, Augusta. Señor Longbottom… –se despidió con su siempre característica fría cordialidad.

Los dos la miraron hasta que su espalda se perdió en el interior de la habitación y la puerta se cerró.

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-No pueden obligarme a comer.

-Pues tendrá que hacerlo si quiere salir de aquí cuanto antes. Todavía está muy débil.

-Escúcheme, joven, porque no pienso volver a repetírselo: ustedes no parecen comprenderlo, pero es a todas luces necesario que regrese cuanto antes a Hogwarts…

-Y usted no parece entender que, si no come, nunca podrá irse –protestó la enfermera.

-Veo que sigues tan terca como siempre, Minerva –dijo una voz que provenía de la puerta.

La profesora McGonagall dirigió sus ojos hacia ella, y carentes de gafas como estaban le costó distinguir a la persona que se alzaba bajo el umbral de la puerta. Los entornó para enfocar la escena y entonces los abrió perceptiblemente cuando se encontraron con la inconfundible silueta de Augusta Longbottom.

Realmente había pensado que la perdería de vista tras el desafortunado encuentro del día anterior, pero entonces recordó las diarias visitas que la mujer hacía a Frank y Alice, el matrimonio que compartía la habitación 217 a escasos metros de la suya.

Hacía mucho tiempo que no se veían. Ni siquiera recordaba cuál había sido la última vez, y mucho menos podía comprender qué hacía allí, dispuesta a visitarla en su habitación de San Mungo. Quizá es que estuviera aburrida de tantas visitas infructíferas a su hijo desahuciado; quizá es que necesitaba compañía; quizá se debía a un inexplicable sentido de camaradería y apoyo social que había hecho que Augusta se interesara por su salud. Cualquiera podía ser la respuesta, pero ninguna de ellas le agradaba demasiado, de tal modo que arrugó la nariz, aferró el extremo de las sábanas con manos crispadas y apretó la espalda contra el cabecero metálico de la cama.

-¡Alabado sea Merlín! –exclamó la enfermera para sorpresa de las dos mujeres-. ¿Es usted una familiar? ¿Sería tan amable de hacerle comprender que tiene que comer? –suplicó, desesperada, con una cucharilla asida en su mano derecha y el flan tambaleándose en su cuenca.

-Por supuesto. Váyase, yo me ocupo–concedió Augusta, acercándose a la cama donde estaba tendida la profesora McGonagall. Ella quiso entonar una protesta, pero la señora Longbottom le leyó los pensamientos mientras acercaba una silla-. Protesta cuanto quieras, Minerva, pero sabes que no tienes razón.

Los ojos de la profesora rodaron con frustración.

-No me es necesaria tu ayuda ni conmiseración, Augusta. Gracias –protestó.

-De eso no me cabe la menor duda –dijo, colocando su bolso en el respaldo de la silla. Minerva lo miró con aprensión. Cualquiera protestaría con semejante artilugio tan cerca de su cara…- y tampoco he dicho que la necesitaras. Pero un poco de juicio no te vendría nada mal. Te estás comportando como una chiquilla.

-Mi juicio está en perfecto estado. Tan sólo necesito regresar al colegio.

-¿Qué urgencia puede ser más apremiante que ésta, Minerva? –razonó ella.

La imagen de Dolores Umbridge paseó de puntillas por la frente de la profesora de Transfiguraciones, pero la mujer no dijo nada ni tampoco la abuela de Neville descifró las preocupaciones que hacían que su salud quedara en un segundo plano.

Complacida con la ausencia de una respuesta coherente, la señora Longbottom agarró la varita y trató de levitar hasta su boca la cucharilla que había dejado la enfermera sobre la mesa supletoria.

-¿Has conseguido dominar tu técnica? –se mofó con disimulo McGonagall, que recordaba los rumores de que Augusta había suspendido su TIMO de Encantamientos cuando todavía estaba en el colegio.

La señora Longbottom le dedicó una mirada furiosa y tras varios intentos de hacer levitar la cucharilla, cejó en su empeño y la agarró con sus propias manos. Pero era inútil. McGonagall no estaba dispuesta a abrir la boca. Lo único que consiguió fue que la cucharilla se estrellara contra la comisura de sus labios.

-¡Por el amor de dios, esto es ridículo! –protestó con desesperación- ¿Quieres hacer el favor de abrir la boca y dejar de comportarte como una niña pequeña? Jamás hubiera podido imaginar esto de ti, Minerva.

Los ojos de McGonagall se abrieron de par en par, acababa de ofenderla, y, además, ¿quién le había pedido ayuda? Si estaba allí era porque ella quería. Lo único que necesitaba era regresar al castillo y detener los desvaríos dictatoriales de Dolores Umbridge ahora que Dumbledore no podía hacerlo. Apartó la mesa que le estaba cerrando el paso, se puso en pie y caminó hasta la puerta.

-Bien, como quieras –concedió Augusta-. Vete. Regresa y olvídate de que todavía estás enferma. Pero cuando te desmayes en medio del pasillo y caigas aturdida, medita a quién vas a acudir porque no creo que los medimagos quieran tratarte entonces.

Minerva se giró y arqueó las cejas.

-¿Quién te lo ha contado?

Por toda respuesta siguió el dedo de Augusta Longbottom, que le estaba indicando un historial clínico pegado al cabecero de su cama: grave aturdimiento.

Minerva la miró de soslayo, sus ojos se entornaron con recelo. Augusta permaneció sentada, impasible, calculando cuánto tardaría en entrar en razón y regresar a la cama. Dos segundos, exactamente. Pero lo hizo con la mayor de las elegancias, con la espalda soberbiamente recta, los hombros cuadrados como un coronel del ejército, movimientos pausados y su orgullo intacto.

-¿Cómo se encuentran? –preguntó Minerva, ya metida entre las sábanas, como si dos segundos antes no se hubiera comportado como una caprichosa niña pequeña.

-Como siempre.

McGonagall asintió con la cabeza. Había poco más que decir. Su mano fue hasta la mesa, cogió la cucharilla, la hundió en el flan y comenzó a comer con tranquilidad. Augusta ocultó una sonrisa complacida.

La señora Longbottom regresó al día siguiente. Y al siguiente. Y sus visitas empezaban a ser tan asiduas que a Minerva McGonagall le resultaba extraño si se demoraba más de lo necesario o si en algún momento aparecía a una hora desacostumbrada. Porque Augusta seguía una rutina mecánica que consistía en una visita matutina y otra vespertina a su querido Frank y a su esposa. Siempre se sentaba en una silla cercana a la ventana. Y desde allí les leía en voz alta algún pasaje elegido al azar de los numerosos libros que llevaba consigo en aquel bolso sin fin. Tras una hora de lectura, se levantaba, les deseaba un descorazonador feliz día que ellos no podían comprender, y se dirigía a la habitación de la profesora McGonagall, la cual siempre esperaba su llegada con ansias.

Le faltó tiempo para dejar de protestar ahora que estaba bien acompañada. Disfrutaba, en cambio, de un descanso bien merecido tras años de un sistema estajanovista de trabajo y de los tumultos acontecidos en el castillo propiciados por la llegada de Dolores Umbridge. No podía negar que seguía ansiosa y preocupada, pero ahora que no se encontraba tan sola, disfrutaba con las historias siempre exaltadas de Augusta Longbottom.

Una cosa llevó a la otra. Una charla banal se convirtió en verborrea natural de problemas y preocupaciones compartidas y aunque McGonagall no era muy dada a las confidencias, el nuevo lazo creado entre ellas le hizo confesar lo inevitable.

-¡Pero debes poner a esa mujer en su sitio de una vez por todas! –protestaba vehementemente Augusta, que parecía tentada a tomar el timón de aquel barco. Ella misma habría atizado con su bolso a Dolores Umbridge si McGonagall se lo hubiera pedido.

-No, Augusta. Debo regresar al castillo. Eso es lo que debo hacer para proteger a los alumnos: es mi deber.

Los ojos de la señora Longbottom se entornaron. Parecía tentada a ayudarla en su empeño de huir, pero pronto desechó la idea porque, aunque no tenía demasiada fe en los médicos tras años de deprimentes visitas hospitalarias, sabía que en el caso de Minerva quedarse era lo más conveniente.

-Pronto –dijo, con un deje de tristeza en su voz que a McGonagall no le pasó desapercibido-. Más pronto de lo que crees.

Su mano se posó con dulzura en la suya. Era el primer contacto que jamás habían tenido. Y quizá a ello se debía el calor que de pronto brotó en su pecho. Sí. Eso era, pensó Minerva, no podía ser más que el consuelo de una inesperada mano amiga que le hacía sentirse acompañada.

-Señora McGonagall, el medimago ha dicho que puede usted irse cuando quiera –una enfermera asomó la cabeza por la puerta-. No se olvide de recoger sus medicinas antes de irse.

-Sí, muchas gracias, señorita.

La enfermera sonrió con picaresca y desapareció meneando la cabeza como si tratara de sacudirse un secreto del que había sido confidente durante días. McGonagall se quedó mirando el espacio muerto que dejó su ausencia en el hueco de la puerta entornada. Llevaba una pequeña maleta marrón asida en la mano derecha que Augusta contempló con tristeza.

-Bueno, ha llegado la hora. He de regresar –comentó la profesora en un suspiro, sacándola de su ensimismamiento-. Gracias por todo y cuídate, Augusta –le dijo, tendiéndole una mano.

La señora Longbottom observó la mano un buen rato, como si temiera juntar su palma con la suya. Luego la estrechó más de lo necesario, por miedo de perder el contacto que tanto le había costado encontrar. Entonces tiró de ella y abrazó a Minerva, que se ruborizó intensamente al sentirla tan cerca.

Ni siquiera recuerda cuánto duró, pero sí sabe que estuvieron varios segundos abrazadas, y que su mano recorrió una y otra vez su espalda, acariciándola con un cuidado y un cariño que nunca antes había usado con nadie. También sabe que a punto estuvo de no contener las lágrimas, que protestaron atando un nudo en su garganta. Y nadie le puede negar que Augusta le respondió con igual intensidad y cariño, o que el vacío que sintió en el estómago al saber que había llegado la hora de romper el abrazo no lo había sentido antes. No con una amiga. No con Augusta. Y mucho menos de esa manera.

-Cuídate –le dijo, con la voz rasgada, tratando de que el aire que le había sido negado entrara en sus pulmones y la tranquilizara-. Y cuídalo.

-Lo haré –le prometió Augusta, observando con pena cómo asía la perilla de la puerta.

-Es un buen chico –afirmó McGonagall.

-Sí, lo era.

-Lo es –corrigió la profesora.

Augusta frunció el ceño.

-Me refería a Neville –aclaró-. No seas tan dura con él, es un muchacho muy especial.

La señora Longbottom la miró con sorpresa y aunque tardó más de lo normal en reaccionar, finalmente le dedicó una sonrisa aliviada que McGonagall le correspondió antes de abrir la puerta y salir.

-Sí, en verdad lo es –susurró.

Augusta agarró su bolso, salió ella también de la habitación y se encontró en el pasillo completamente vacío. Sus ojos lo recorrieron cansinamente y no pudo evitar que se posaran en aquel número: el 217, el que tantos desvelos le había dado, en el que tantas horas había pasado tratando de contener las lágrimas. El de la habitación, en resumen, que visitaba siempre. Pero esta noche no... Esta noche tenía a otro Longbottom al que atender... sonrió y se fue.

¡¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHH!!!!!!

2008-06-22T21:46:39Z

Estoy histérica, estoy de los nervios, me tiemblan los dedos al escribir esto.
¡¡¡¡¡¡Casi me da un infarto!!!!!!!
Pero sí, ¡sí, joder, sí!

¡¡¡¡¡¡ESPAÑA HA GANADO A ITALIA!!!!!

ESPAÑA 0- ITALIA 0 (4-2)

¡GRANDE, CASILLAS, GRANDE!

Gracias por romper el maleficio, capitán...

Y ya no puedo decir más, que estoy muy emocionada. Perdón por el post tan random.
Pero...Ay... Los españoles de por aquí me entenderán.

¿Ves slash por todas partes? ¡Es que lo hay!

2008-06-21T12:58:46Z

Tras leer miles de post en los que muchas confesáis ver slash por todas partes, yo me lo estoy empezando a creer. Más ahora, que tengo que escribir un dron (¡un dron! ¡help!) porque

nekohamme lo ha pedido por su cumpleaños.

Yo nunca he escrito slash, sólo femslash, y aunque dije que no caería en la tentación, mucho me temo que voy a tener que hacer una excepción para hacer feliz a una amiga. Estoy sudando sangre y lágrimas para escribirlo, y sé que quedará birrioso, eso seguro, porque mi falta de inspiración es evidente y porque el slash no es lo mío. Pero he decidido tratar de inspirarme, así que estoy tirando de recursos varios y en el camino me he encontrado con un documento impresionante. Para que luego digan que es imposible ver slash en todas partes.... jejeje... *pone cara de viciosilla feliz*

¿Y sabéis lo mejor de todo esto? Que en un deporte como el fútbol, tan sometido a la homofobia y en el que una y otra vez aparecen declaraciones del tipo "los gays no deberían formar parte de equipos profesionales", me alegro muchísimo de que exista una reinona como ésta. Porque "habelos, hailos", otra cosa es que sean tan evidentes o que no se escondan en la sombra de los vestuarios. En cualquier caso, no me digáis que este hombre no es ¡increíble! XDDDDDDDDDDDDDDDD

10 razones para amar a Perla Shumajer

2008-06-18T16:33:20Z

Eeeeh, se nota que me aburro, ¿no? Sí, eso me temía. En cualquier caso, pensando, pensando, me han salido mis razones para amar y adorar a Perla Shumajer, la, oh, diosa slasher del fandom. Y quería compartirlas con vosotros. Creo que todos deberíamos tener al menos una para quererla. Si os salen más, se aceptan propuestas, por descontado.

Aquí, las mías.

10 razones para amar a Perla Shumajer

.1. Su innegable talento para lo malo: hay que tener talento para crear cosas buenas, de calidad, pero Perla me ha enseñado que también hay que tener talento para las malas. Y es que estoy convencida de que sólo un 10% de la población sería capaz de hacer tamaños desastres en un escueto one-shot. Ni adrede. Desde aquí, quiero lanzar un reto: quien se sienta capacitado para emular el Perla-style, que lo haga y nos lo enseñe. De conseguirlo, le monto un club de fans como se merece.

.2. Ella huye de la fama: a pesar del nombre que ya se ha labrado entre las slashers más reputadas, es una persona sencilla, amigable. Huye de los flashes y las cámaras, le molestan sus devotos fans que tanto tiempo han empleado en rastrear sus fics y seguir sus pasos. Sabemos que estuvo algunos meses inactiva (recapacitando, sin duda, sobre su bien merecida fama), pero regresó. Y tal es su modestia que nuestra Perlita cambió de penname para dejarnos el impagable documento de El asesinato y muerte de Molly Weasley. Encubierta. Ajena a los vítores que se escucharon al saber que la diosa Shumajer había vuelto. Pero sus fans la encontramos y aun hoy seguimos celebrando su regreso. ¡Un brindis por Perla! ¡Uea! (como diría Julio Iglesias).

.3. Mejora con el tiempo: ya es una autora GRANDE, pero eso no quita que no quiera mejorar y pulir su estilo. Prueba de ello es su fic citado en el punto anterior, en el que pudimos comprobar su mejoría. Fue sustancialmente más llevadero, pero no por ello perdió esa gran consideración hacia sus lectores que le hace ser reiterativa y solidarizarse con el lector mononeuronal que no entiende un relato a la primera de cambio, esa gran consideración hacia sus lectores que le hace ser reiterativa con el fin de solidarizarse con el lector mononeuronal que no entiende un relato a la primera de cambio, esa gran consideración hacia sus lectores que le hace ser reiterativa con el fin de solidarizarse con el lector mononeuronal que no entiende un relato a la primera de cambio, esa gran consideración hacia sus lectores que le hace ser reiterativa con el fin de solidarizarse con el lector mononeuronal que no entiende un relato a la primera de cambio, esa gran consideración hacia sus lectores que le hace ser reiterativa con el fin de solidarizarse con el lector mononeuronal que no entiende un relato a la primera de cambio ..........................................................................z-z-z-z………………………….

.4. Sus entrañables contradicciones: sólo una persona como Perlita podría escribir slash y decir que odia a los homosexuales. ¡Pero esto demuestra su gran carácter, gente! Su compromiso con la sociedad: los odia con toda su alma, pero ella quiere, desea, necesita, hacer algo por ellos, comprometerse con su causa. Conclusión: la infinita santidad de la madre Teresa de Calcuta no es nada comparada con el compromiso social que derrocha Perla al esforzarse en crear estos escritos de -¡ugh!- temática homosexual.

.5. Es fácil ser su amigo: Si eres una chica, coge la primera báscula que tengas a mano. ¿La tienes? Pues bien, si tu peso no está comprendido entre los 70 y los 120 quilos (más o menos, lorza aquí, lorza allá… no nos pongamos drásticos) ¡tienes posibilidades de llegar a ser su amiga! ¡Alégrate, hermana! Eso sí, Perla pone de condición que respetes a su novio que es “mi amor verdadero, lo amo, lo quiero y lo adoro mucho como a un novio y esposo (¿ha dicho ya que lo ama, lo quiere y lo adora mucho? Ah, sí, eso me parecía) es mi mejor y verdadero amigo, el unico que realmente tengo en mi vida, los demas amigos que tengo no sirven para nada”. (Por favor, omitir esta última frase, pues es innegable que se trata de una mera nota cómica fruto del siempre chispeante humor de Perla). Si, en cambio, eres un chico, las cosas están un poco más jodidas, pero no desesperes. En la larga lista de requisitos que nuestra autora pone en su biografía, entendemos que los verdaderamente importantes son:

a) que no seas gay
b) ergo, no seas drogadicto (todos sabemos que los gays están muy metidos en el mundillo de la música electrónica y tut, tut, tut, eso lleva al consumo incontrolado de narcóticos)
c) ergo, no seas delincuente

(el axioma es simple: gay+narcóticos= delicuente= ergo, enemigo de Perla)

Además de esto, si eres un chico (¡virgen santa del camino seco, haz que Perla se aleje de la tentación fálica del diablo!), nunca oses tocarle seno o vagina porque ¿para qué negarlo? en un primer momento queda MAL este tipo de saludo: “Hola, soy Paco, te toco un pecho y te retuerzo el pezón”. “Hola, soy Juan y, en lugar de estrecharte la mano, casi mejor le doy un repaso fugaz a tu conchita para que intimemos cuanto antes”. ¡Que no, hombre, que no! Que no ha lugar. Los tiempos habrán cambiado, pero todavía quedan modales sobre la faz de la tierra. Hay que ser un poco serios, y Perla, de entre todas las mujeres, tiene una decencia y una reputación que cuidar, virgen ella como sin duda está.

.6. Perla tiene criterio: y muy buen gusto. Así pues, todo aquello que le agrada –principalmente, grandes fics slash-, lo hace suyo, lo semi plagia (sólo semi porque siempre tendrán el mágico toque-perla, que es algo así como el Pronto y el paño que todo el polvo quita con una pasadita) para versionarlo y mejorarlo. Este hecho nos deja entrever que la autora sabe distinguir lo bueno de lo malo. De lo contrario, no habría copiado algunos de los mejores fics slash, ¿verdad? Su criterio literario es evidente, me temo. Este es un punto a tener muy en cuenta, gente.

.7. No necesita seguidores: ¡se anima ella solita! ¿Quién quiere reviews cuando te los puedes dejar a ti mismo? Esta es la fórmula de Perla, una gran autora que no necesita los aplausos de los demás porque ya se basta ella misma. Cuánto tenemos que aprender de ella, fandom…

.8. Le ha dado un sentido nuevo a las instituciones religiosas: en este mundo en el que los antiguos valores se desmoronan como un edificio en ruinas, Perla ha sabido dar un significado nuevo a instituciones obsoletas tales como el matrimonio. Yo he visto la luz en su siempre mítica frase “Cásate en matrimonio”, en la que no he podido evitar inspirarme para escribir un fic de mi autoría. Así que, como veis, Perla inspira, inflama tu imaginación; es un ejemplo y modelo que sólo los incautos desestiman al no comprender su arte.

.9. Unas risas: porque me hace reír y porque hacía tiempo que no me reía tantísimo como lo hice con el Código Shumajer que le dedicaron en Intruders y la entrada de la Frikipedia (ahora sólo disponible en versión caché) en la que aparece acompañada de algunos miembros de su familia. Ahí está Michael Shumacher, el famoso piloto de carreras que no es más que un primo lejano de la rama familiar que desdeñó el Shumajer y modificó levemente su apellido porque sonaba más respetable. Perla y su mundo consiguen siempre arrancarme una sonrisa. Así que, desde aquí, les pido a los flammers que aprendan a entender el gran legado que nos ha dejado en el fandom de Harry Potter. Perla forever, ¡yeah!

.10. Y la última, pero la más importante: porque si no existiera Perla, habría que inventarla. He dicho.

¿Cuáles son las tuyas?

Y, ahora, en homenaje a Perla y a mis amigüitas slashers, os dejo un vídeo-slash super cute que creo que simplifica bastante bien la vida de un gay. Al menos, no conozco a ninguno que no haya tenido una evolución parecida:

¡¡Se muere el fandom!!

2008-06-17T11:02:53Z

Meeee… reconozco que ando un poco desmotivada, desanimada, triste. Como una virutilla que te encuentras en el suelo para barrerla sin piedad y llevártela al cubo de la basura. Porque sí. Porque mi fandom se está muriendo. Es un moribundo en la antesala de la muerte. Porque, ¿qué voy a hacer yo sin HP?

Estoy días le he estado dando muchas vueltas. Estoy mareada por el centrifugado mental al que me he sometido. Ahora que se ha terminado la saga, ¿qué va a ser de nosotras, las potteras de corazón? No tengo ni idea, pero bajo cut vuelco mi rabia y desesperación al intuir lo que puede llegar a pasar. Algo que me parece inevitable (ou, yeah, hoy tengo espíritu de Drama Queen!!!).

Veréis, a la hora de escribir, yo sólo tengo un fandom –Harry Potter-, y no me planteo tener otro porque, simplemente, no me convence lo que veo. Con los demás, no me pongo a dar saltitos en círculos ni se me mueven solos los dedazos que tengo hasta que me siento a escribir para escupir el fic que me están pidiendo que haga. No me salen versiones o argumentos nuevos porque el incesto no me convence, y porque pienso que esos fandoms no dejan tanto espacio a la imaginación como para ser versionados.

Ahora que J.K. Rowling ha rematado su saga, la gente parece estar mudando su interés a otras cosas. De debajo de las piedras han salido las fangirls enloquecidas por los chicos de Supernatural. Y todas ellas se han liado la manta a la cabeza y están convirtiendo el fenómeno HP en fenómeno SPN.

Y yo me rebelo. Me rebelo porque veo que la gente deja de estar interesada en HP. Porque ya no hay tantos fics. Ni tantos lectores. Ni tanto entusiasmo. Me rebelo porque me dan ganas de ahogar a J.K. Rowling o extorsionarla para que escriba material nuevo que nos permita mantener el interés. Podría secuestras a sus hijas. Podría viajar a Edimburgo y perseguirla hasta que a) un guardaespaldas suyo me machacara la cabeza contra una piedra o b) entrara en razón y reavivara el fangirlismo cueste lo que cueste.

Hasta hace bien poco, era de las que pensaba que la saga debía terminar. Para siempre. Finito. Caput. Que no nos torturara más, cagándola una y otra vez con nuevas e infinitas entregas. Pero ahora ya no lo tengo tan claro. Una vocecilla mala me habla desde el más allá, me dice que desea con toda su alma que Rowling continúe para que esto no se acabe para siempre. Que cuente la esperada historia de los Merodeadores, o lo que sea. Pero que lo cuente.

Mucho me diréis que no va a ser así, que el fandom no morirá porque siempre habrá lectores/fickers de Harry Potter. A fin de cuentas, los libros siguen ahí, acumulando polvo en las librerías, esperando a que algún niño de ojos brillantes lo coja con sus manitas y se los lleve a casa con toda la ilusión del mundo. Pero es que nosotros somos la primera generación. Somos la generación que sufrió la espera de años entre libro y libro; la que creó los fanfics para paliar esa larga y tortuosa espera; la que le dio alas a la imaginación en sus fics, tratando de averiguar/versionar lo que vendría después; lla que rellenó y coloreó los agujeros dejados por la autora; la que fue a las librerías el mismo día en el que los camiones blindados trajeron la anhelada nueva entrega; la que derrochó y contagió el entusiasmo de unos a otros; la que inventó el slash y el femslash porque Rowling no fue capaz de ser tan guarrota, porno y retorcida como deseábamos que fuera; la que leyó entre líneas a los personajes y se sacó de la manga parejas que para nosotros son canon por más que Rowling ponga el grito en el cielo; la que no se enteró de que Dumbledore era gay hasta que cerró la tapa del último libro y, un buen día, escuchó de boca de su autora que para ella era “evidente”; la que masticó, tragó y deglutió páginas y páginas hasta que -¡por fin! ¡Alabado sea quien haya escuchado mis plegarias!- Ron y Hermione se dieron un morreo bien dado; la que compartió el dolor de Snape, sufrió con la traición de Peter, se arrancó la piel a tiras con la muerte de Sirius, quiso matar a Rowling al leer su epílogo….

Esas somos nosotras. La primera generación. Las que estuvimos ahí para lo bueno y malo, las personas a las que va dirigida la dedicatoria que Jotaká dejó en el séptimo libro. Y mucho me temo que las siguientes generaciones no van a poder/saber mantener la ilusión. Entre otras cosas, porque a ellos se les da todo en bandeja: ahí los tienen, los siete tomos, esperando a que los compren para pasar un buen rato. Ellos no tendrán que morderse las uñas durante diez años para saber el final. En diez días o menos, lo sabrán. No tendrán que sudar tinta para llegar hasta ese epílogo que, quizá, ni siquiera les desilusionará, porque sus expectativas no serán tan altas como las nuestras (es lo que ocurre cuando te lo dan todo en bandeja). Y cuando lleguen a fanfiction.net, a potterfics o a cualquier site de estos (si es que llegan), se encontrarán con que nosotros ya lo hemos inventado (casi) todo. De veras no les hará falta inflamar la imaginación como tuvimos que hacerlo nosotros en su momento. Se limitarán a leer, si es que lo hacen, pero su presencia será como ráfagas de viento. Vendrán con cuentagotas, no como lo hicimos los de la primera generación, en riadas de fans desesperados por saber más, un poco más, un spoiler, una frase, una anticipación de lo que vendría después….

Por eso, perdonarme que me ponga triste o sentimental. Pero creo que, tras ocho años vinculada a este fandom –mi one true fandom- es como para estarlo. Yo sé que ni todos los Jensen del mundo serían capaces de crear en mí la ilusión que sentí escribiendo fics de Harry Potter. Y también sé que tengo edad suficiente para no ponerme a patalear, para actuar como una persona madura. Debo aceptar lo que me echen. Pero joder… duele. Duele saber que algún día tendrás que dejarlo todo, dedicarte a los originales si no te sale nada más y recordar viejos tiempos para ceder el testigo a los que vendrán.

Y no. No creo que me suba al carro de SPN. No me convence ni me motiva para hacerlo. Así que supongo que acabaré mis fics ya empezados, dejaré de escribir fics para siempre aunque de vez en cuando eche una lagrimita extrañando los tiempos dorados. Y mientras tanto, rezaré. Sí, aunque no sea religiosa, le pediré a los dioses que un día Rowling sea como Sir Arthur Conan Doyle, necesite dinero o un motivo para seguir viviendo y regrese para cabrearnos a todos. Pero también para ponerla verde mientras paso la noche en vela. Con un café en una mano y el nuevo libro sobre los merodeadores en la otra. Eso es inevitable. Será amor-odio, como siempre me ocurre con todo lo que hace J. K. Rowling.

Y aquí pongo fin a la retransmisión hasta nuevo aviso. Perdón por mi verborrea incontenible. ¡Tenía que desahogarme!

Quiéreme si te atreves

2008-06-16T21:28:46Z

Vaaale... mientras la mayoría de la gente está estudiando como loca -este período de exámenes amenaza con sepultar todos los fandoms de la tierra-, yo me dedico a ver películas. Y ahora que me he enganchado a esto del Lj, tengo una recomendación que hacer.

A mí no me suelen gustar las películas romanticonas, pero es que esto es algo más. Partiendo del hecho de que es francesa -soy una especie de fangirl del cine francés contemporáneo-, es tan sumamente cute, sorprendente, original, divertida, DIFERENTE... que merece hasta una cutre-plagio-versión fanfiquera de los que tanto persigue PLAP.

Por si tenéis tiempo, por si estáis aburridas, por si os apetece seguir una recomendación estúpida sacada de un momento de fangirlismo tras habérmela encontrado en streaming, por si... lo que sea... aquí os la dejo. Con todo mi corazón. Para que se os pongan los pelillos como escarpias como se me pusieron a mí.

Se llama Love me if you dare (Quiéreme si te atreves, en versión española). Tiene ya cinco añitos, así que no es precisamente nueva, y en su momento fue un mega bombazo en Francia. Lástima que por aquí pasara casi de puntillas y no se le diera tanto bombo como a Amélie, aunque, todo hay que decirlo, hereda de ella su estética dinámica y colorista ;)

Debo decir que el trailer no le hace justicia porque está planteado en su versión más yankee (y todos sabemos que los estadounidenses son dados a lo fácil, aunque la peli es bastante más compleja de lo que en él se plantea), pero os lo dejo igualmente:

Y aquí la película online, aunque recomendaría encontrarla con calidad de DVD porque merece la pena debido a la manera en que está rodada. Lo malo es que está en francés, subtitulada al inglés (¡¡toma mezcla!! jaja), pero si la encuentro en el idioma patrio, modificaré el link. Si no siempre está la opción 'piratilla' de la descarga ;)

¿Capaz o incapaz (de verla)?

Hermione, nuevo rostro de Chanel

2008-06-16T12:02:29Z

Bueno, Hermione no, pero Emma Watson sí.

Y aunque soy de las que separan la vida de los actores de sus personajes -todavía no comprendo el enfado de los padres cuando Dan apareció en pelotillas en aquella obra de teatro-, creo que esta noticia confirma, definitivamente, mis sospechas:

Emma Watson es demasiado guapa, demasiado rubia, demasiado peinada y demasiado pija para encarnar a Hermione Granger.

Lo digo con todos mis respetos, de verdad (a mis veinticofcof sería un pecado tener algo en contra de una adolescente que se está labrando un nombre en el mundo del cine). Es sólo que no puedo imaginar a Hermione como la nueva cara de una de las firmas de BELLEZA más importantes del mundo... Y lo lamentable es que esto no es culpa de la actriz, sino de los subnormales que se empeñan en caracterizarla como Miss Hogwarts 1996....

Insisto en que no me importa que Emma sea guapa y me alegro mucho de que tenga la oportunidad de firmar un contrato publicitario tan suculento. Pero sí me fastidia sobremanera que no la afeen cuando tiene que interpretar al personaje de J.K. Rowling. Y es que me da la sensación de que el fenómeno Emma Watson hace mucho tiempo que fagotizó completamente al personaje de Hermione Granger.

Os dejo la noticia, publicada en elmundo.es (<------pincha aquí para ver la foto de Emma-Chanel)

"La estrella de 'Harry Potter' ha firmado un contrato de dos años por casi cuatro millones de euros (tres millones de libras) para promocionar el perfume Coco Mademoiselle. La actriz, de 18 años, sustituirá a Keira Knightley, cuyo contrato terminará este verano. La casa francesa ha estado preparando a la actriz, vistiéndola para diferentes fiestas y estrenos. "Emma se ha ido integrando poco a poco en Chanel. Se ha ido transformando en una hermosa mujer que viste nuestar firma de una forma muy elegante y la casa sabe la importancia de enfocar la marca a una audiencia joven", ha dicho una fuente de la 'maison'".

¿Has visto al padre Adelir?

2008-06-15T12:04:11Z

Hace unos meses, el cura brasileño Adelir Antonio de Carli se propuso batir un récord de vuelo con globos de helio. Que sí, que sí, os juro que no estoy de broma. Es tal y como lo oís... Así de extraño, a lo Leonardo da Vinci moderno, inventando sistemas alternativos de vuelo.

Pero ahora sabemos que no es recomendable subir enganchado a mil globos de helio (niñas: ni se os ocurra hacer esto en casa ¡es peligroso!) porque el caso es que Adelir de Carli jamás regresó a tierra firme y las autoridades de su país todavía lo están buscando.

Para quienes no conozcan la extraña noticia, os pido que veáis estos dos vídeos en orden, para así tener un mayor impacto de lo ocurrido.

El primero, habla de su hazaña y desaparición....

Como veis, problema es que no se ha vuelto a saber nada del pobre cura que tan buenas intenciones había puesto en su hazaña.... y, claro, ya han empezado a surgir conjeturas de a dónde puede haber ido a parar el aventurero religioso.

Me llamaréis macabra y no pretendo herir sensibilidades, pero lo cierto es que casi lloro de la risa cuando me encontré de repente con esto:

¡¿Dónde está el padre volador?!

Así que, por favor, gente, tened los ojos bien abiertos. Alzad los ojos hacia el cielo de vuestra ciudad. Y si alguien ve a un sacerdote cruzándola en pleno vuelo de globos de helio, ¡que lo comunique a la policía!

Sus familiares todavía lo están buscando....

Ahora en serio, ¡pobre hombre! ¿Pero a quién se le ocurre atarse a mil globos de helio y no saber cómo se utiliza el GPS que llevas contigo?

En fin.... misterios...

crackbooh @ 2008-06-13T16:36:00

2008-06-13T15:07:59Z

¡OMG! Ayer encontré esto y he tomado una decisión muy importante en mi vida:

¡YO QUIERO, NECESITO, COMER LOS CEREALES Bella TRIX, liarme a hacer agujeros con mi Black & Potter, conducir un Ronald Weasley -ruuum, roooon- con matrícula Kansas Muggle, repostar en una gasolinera para cambiar mis neumáticos Firenze, aparcar mi coche y escuchar el "Mind the gap" antes de subirme al Hogwarts Express mientras me siento y devoro un puñado de Huffle Puffs (ricos, ricos) XD

Nah... que son icons bastante antiguos, pero como yo siempre llego tarde a todas las modas... ejem... así que sólo quería informar de que me han hecho muchísima gracia. Ay... ¡Quien tuviera un Ronald Weasley para meter la quinta y quemar ruedas por Kentucky! (Eso sí, siempre con el cinturón de seguridad, que hay demasiadas ETS pululando por ahí, niñas).

1. 2. 3. 4.

5.6. 7. 8.
10.11. 12.13
14.15. 16. 17. (Insert 'Booh' icon)

Todos ellos son de

iconseeyou y podéis encontrarlos aquí (por si alguien no los había visto ya). Yo alucino con lo creativa que es la gente! Quien tuviera tiempo y talento para hacer estas cosas ^^

PD. (Importante): estreno header!! Y todo gracias a la crack de neyade, que es la gurú creativa del Lj. Gracias por convertir una triste idea en algo tan genial!!! ^^

Booh: ¡pesada!

2008-06-12T14:38:15Z

Lo sé, lo sé... He pasado de no actualizar esto nunca a poner tres posts en un día. Pero es que tengo mucho tiempo libre, al menos hasta el lunes, cuando vuelva oficialmente al trabajo y me atrapen las arenas movedizas de lo laboral. Hasta entonces, ¡a disfrutar se ha dicho!

Varias preocupaciones me asaltan hoy, y comentaré dos de ellas.

Por un lado, esto, porque, de ser ciertos los rumores (y casi siempre lo son), se me va un mito, adiós, finito. Y aunque soy plenamente consciente de que esta vida tiene una fecha de caducidad, ¡joder! *patalea* ¡Es Paul Newman! y como una fangirl que soy suya no puedo tomarme la noticia como si nada... Es como cuando se murió James Dean, Marilyn Monroe o mi siempre adorada forever and ever Aaliyah. En fin, una pena, coño.

Ahora que os he dejado a todas preocupadas y con un mal sabor de boca, no hay mal que por bien no venga, y la Carla Bruni, flamante y estúpida esposa de nuestro vecino presidente francés, amenaza con sacar nuevo disco en el que canta "Soy una niña pese a mis 40 años y mis 30 amantes". ¡OLÉ la boquita que tiene la niña! ¡Señores: esto y no lo de Neruda es poesía auténtica, música para mis oídos! Si es que ya lo decía mi abuela: si estás buena, tienes unas bonitas tetas y te comportas como un zorrón desorejado, tienes la vida solucionada. ¿Por qué no le habré hecho yo caso?

Para finalizar, yo también quiero hablar de mi quedada con mi querida dryadeh, a quien conocí de ~~puta~~ casualidad y gracias a las vueltas que da la vida. ¿Qué puedo deciros? ¡Me maltrató! ¡Fue horrible! Primero, me hizo pagar absolutamente todo lo que consumimos (bruja aprovechada!). Segundo, me obligó a hacer ejercicio y me llevó de paseo por toda la ciudad. Tercero, me acorraló descaradamente en un baño. Cuarto, gracias a ella tengo agujetas porque sacó el látigo y me ordenó caminar como una esclava por un castillo templario -chulísimo, por cierto-. Venga p'arriba y p'abajo subiendo torres, torretas y torreones. A-g-o-t-a-d-o-r. Y quinto: después de toda esta sarta de tonterías, deciros que es un encanto, que me lo pasé pipa, que valió la pena el atravesar montes y montañas en coche para llegar hasta ella y que ¡nos vemos en septiembre! ^^

Que, por cierto, ¿quién va a esa quedada? ¿Cuántas mentes depravadas acudiremos al acontecimiento? Como monitora de campamento y voz coral del alabaré, alabaré, alabaré a mi señor en el dueto que voy a hacer con dubhesigrid -para más información acerca de nuestras paranoias, es necesario leer este post, al menos la parte de nuestros comentarios-, exijo que se nos den NOMBRES, porque necesitamos empezar cuanto antes a hacer un intensivo plan de cuidado de nuestras niñas (llenar las cantimploras, abrillantar los crucifijos, elegir nuestro repertorio, esas cosillas). Ya sé algunos, pero no todos, y la curiosidad mató al gato y a Booh ;)

¡Hala! Ya no escribo más por hoy. Tengo un dramione a la que atender y una vida que seguir. Nos vemos otro día.

¿Qué tienen en común Star Wars y HP?

2008-06-12T04:33:09Z

Lo mismo que el tocino y la velocidad (podríais decirme... y os pasaríais de listillos, seguro). Pues mucho, más de lo que la gente se cree. Quien haya leído esto, probablemente ahora esté pensando que tengo una especie de manía persecutoria que me obliga a hacer analogías entre Harry Potter y Star Wars. Pero preferiría que os lo tomárais como que me había quedado sin temas para hacer una entrada, no puedo dormir, me apetecia y he dicho: venga, joder, ahora es la mía, explícales con imágenes lo que has estado pensando.

Seguro que alguien ha hecho ya la comparación y ahora vengo yo, aquí, dándomelas de original, pero en cualquier caso, allá va para que os echéis unas risas conmigo.

El tri-ángulo del bien o trío dorado

Estos chicos tan apuestos deben salvar el mundo de una amenaza terrible, espantosa. Lo nunca visto. ¡El acabose!

Son tres: dos chicos y una chica (si Harry/Dan acaba siendo gay no cuenta. Recordad que seguirá siendo un chico, eh. Punto importante este). Hasta aquí, todo perfecto. El que tiene el complejo de héroe y está predestinado a redimirnos a todos -Muggles incluidos- no se quedará con la chica pero, a cambio, salvará el mundo.

Dato curioso: el protagonista es huérfano, vive con sus tíos, no sabe nada de su pasado -ni de lo que le depara el futuro- y es rescatado de los malvados Muggles por Hagrid.

Y aquí están ellos. ¡Y también son tres! ¡Coño, qué coincidencia! Y resulta que el protagonista tampoco se queda con la chica -aquí también la consigue su amigo Hans "SOLO" que, por lo visto, no lo estaba tanto-, pero, a cambio, también salvará el mundo. Luke Skywalker es huérfano y vive con sus tíos, no sabe nada de su destino pero es rescatado de los aliens por Ben Kenobi (¡anda, Hagrid, si estás aquí!)... ¿de qué me suena a mí esta historia?

Y yo me pregunto: ¿qué tendrán estos huerfanitos que siempre salvan al mundo de una catástrofe terriiiiiiiiiiible pero no son capaces de comerse un rosco?

Nota importante: nótese que unos usan varitas y otros tremendas espadas láser.... Hmmmm.... Sospechoso.

Aquí: si quieres saber aún más parecidos entre Luke y Harry.

El malo todopoderoso que necesita ir a un solarium

Uuuuuuuuuh.... ¡pero mira que eres feo, hijo! Pues aquí está: el malo de la película que agrupará a su alrededor a ~~los lunáticos de~~ sus seguidores con la intención de dominar el mundo. ¡Venga, Voldy, sé un poco más original, que esa historia ya nos la han contado antes!

Darth Vader: el malo, desenmascarado (y con una seria bronquitis, además). Yo diría que es casi tan feo -o más- que Lord Voldemort. Coincidencias entre los malos: toda la personalidad de ambos y la manera en que fueron educados, criados, son casi casi casi clavadas. Los dos parecían destinados a hacer grandes cosas, pero su futuro se ve truncado por planes más "personalistas", blablabla.

Por ende, yo diría que ambos necesitan una urgente sesión de solarium.

Diferencias: Menos mal que Rowling nos ahorró el trago de que Voldemort fuera el padre de Harry (yo juro que hasta lo dudé momentaneamente), que si no íbamos apañados con esto de los genes... Y también está el hecho de que Darth Vader al final cruza a la acera del bien -dios lo tenga en su gloria, como a Perla Shumajer... aprovecho para saludarla desde aquí ¡Cásate conmigo en matrimonio que prometo no tocarte seno o vagina!-, pero no cantéis victoria, que ahora Rowling nos puede salir con *redoble de tambores, por favor* "EL EPÍLOGO 2. PENSABAS QUE SE HABÍA ACABADO PARA SIEMPRE, ¡PERO HA VUELTO! MWAHAHAHA" (¿a que acojona?) y en él nos contaría la milonga de que Voldemort, en realidad, era una hermanita de la caridad que simplemente se dedicaba a vender galletitas de los Boy Scouts con sus amigüitos del grupo castor los mortífagos.... Si es que pa' todo da esta saga...

El mentor (no confundir con de-mentor)

Meeee... tengo poco que decir acerca de Dumbledore y su participación en ~~Star Wars~~ Harry Potter... Si acaso, también podríamos compararlo con Obi- Wan- Kenobi, pero esta teoría aún no la he desarrollado convenientemente jaja. Quedo a merced de comentarios y propuestas. Y, sin embargo, nadie podrá negarme que tiene un sospechoso parecido físico con......

¡Ou, yeah! (Soy mala, lo sé, mwahahahaha). ¡Yoda! Pero... dejando de lado el innegable parecido físico, ¿Cuántos años calculáis que suman entre ambos? ¿Y cómo es posible que no la espicharan antes? ¿Coincidencia o no que los dos mueran en el transcurso de la guerra?

Por otro lado, a mí me asaltan las siguientes dudas: ¿Caminaba Yoda también por la acera del mal? Y de ser así: ¿Cuál de ellos era la más loca, la mariposa más bonita del lugar: Dumbledore o Yoda? ¿Saldrá George Lucas a la palestra cibernáutica a contarnos que Yoda salió del armario durante el rodaje de la Amenaza Fantasma? ¿Tenía Yoda un amor de pubertad como Dumbledore? ¿Se lo contó acaso a Rita Skeeter? Estas y otras preguntas no podrán ser contestadas por el momento, me temo, pero yo las lanzo al universo por si alguien sabe cómo responderlas...

Finalmente, ambas sagas tienen un final feliz (me refiero a que nuestro prota se carga al malo, por si quedaban dudas), aunque desde aquí debo dar las gracias al gran George Lucas por no cagarla con un making off o escenas finales que pudieran parecerse al epílogo de J.K. Rowling (sería muy desagradable imaginarse el destino de R2-D2 con una preciosa robotita con la que copuló hasta que tuvieron unos preciosos tornillos llamados Obi Luke y Yoda Darth).

Y para que veáis que esto no es sólo una paranoia mía y reforzar mi teoría, aquí os dejo una confirmación gráfica. Porque una imagen (dos) valen más que mil palabras:

Eh, no me miréis a mí, ¡lo que diga Steve Jobs va a misa! Y os aseguro que él es mucho más visionario que yo ^^

Así que, gente, ya sabéis: si quieres forrarte, tener miles de seguidores, la vida resuelta y que fangirls como nosotras maten su tiempo libre versionando tu historia.... lo único que tienes que hacer es seguir estos simples patrones, darles una vueltecita más de tuerca, y a tirarse en una tumbona a orillas del Caribe mientras pasas los billetes de un montoncito a otro con el dedo pulgar del pie porque tienes las manos ocupadas con un sabroso cóctel de frutas.

Besos variados!!! ;)

Rowling y su precuela

2008-06-12T03:11:06Z

Oh, bueno, qué decir de toda esta laaaaaaaaaaaaaaarga temporada sin aparecer por aquí? Una época complicada, que algunos sabéis, otros no, pero, en cualquier caso, me ha mantenido apartada de todo este mundo al que ¡¡¡wiiiiiiiiiiiiii!!! regreso por fin.

Esto está robado, sisado, UFANADO vilmente del post que ha dejado aitnac a quien espero que déis crédito como se merece. Y es que, aunque a nuestra Rowling ahora se le dé por fumar hierba y escribir Diarios de Motocicleta -que es como debería llamarse esto-, acabo de leer la precuela que subastó hace dos semanas -si alguien sabe el precio final de la subasta que por favor nos la haga saber para que se nos caigan los ojos de las cuencas- y me apetecía comentarla.

Puntazo de James con el nombrecito de marras (Elvendork!!!!!! Es unisex!!!!) y de Rowling con las coñas de James y Sirius. No soy mega fan de los Merodeadores, pero ¡eh!, tengo mi corazoncito ^^ Y una coña es una coña, la haga quien la haga. Si es buena, no me importa que venga de su estirado carácter británico.

Como siempre, no esperaba gran cosa de ella, pero me ha gustado el aire desenfadado que le ha dado. Según dijo a los periodistas, eran sólo 800 palabras. No me he puesto a contarlas en plan fangirl total, pero por ahí andarán. Y en 800 palabras... hmmm... poco podía contar, ¿no? Para una versión más extensa está la opción b) de los 800 folios escritos por irati, tan famosos que creo que no hace falta explicar a qué me refiero.

Pues eso, que a ver qué os parece a vosotros. ¡Ea! Volveré y responderé algún día a los jueguecitos, que me traen por la calle de la amargura.

Aquí va la precuela (Advertencia: se necesita saber inglés y tener pocas dioptrías para descrifrar correctamente la letra de Rowling. Virgen de la Macarena!!!):

Precuela 1

Precuela 2

Por todo el oro de Gringotts

2008-05-20T00:10:28Z

Prometo contestar a todos los jueguecitos, pero he tenido una semana sentimentalmente movida, así que lo haré más adelante, cuando se me reajuste un poco la vida y deje de querer golpear a los armarios (es bueno que no sea a la gente, algo es algo). De todos modos, me apetecía dejar esto.

Es algo extraño porque no suelo usar frases tan largas, escribir en presente, ponerme descriptiva o medianamente sentimental. Pero ha sido muy muy divertido probar y, como viene siendo habitual, coontrataco de nuevo con el femslash. Menos mal que son sólo shots lo que viene a mi cabeza porque, de verdad, se me va la vida en ello jaja. Si alguien busca historias largas (het) y le apetece leerme (poco recomendable, pero, eh!, no estaría mal), las puede encontrar en mi perfil de fanfiction ^^

Por cierto, el shot va dedicado a Gaby- ota, que es la verdadera inventora de este pairing y todos los de LMF sabemos que es su obsesión particular jaja.

Título: Por todo el oro de Gringotts
Fandom: Harry Potter
Pairing: Tonks/ Fleur
Sumario: aún no tiene... ya haré el esfuerzo...
Advertencias: femslash

-Por todo el oro de Gringotts-

Han vuelto a discutir y ya no lo soporta más. Se siente controlada, maniatada porque nunca le dejan meter baza con la excusa de que su seguridad es más importante. Ha bajado las escaleras de dos en dos, algo tremendamente impropio de ella, que siempre desciende como si la mismísima mano de dios estuviera sujetando sus pies (no vaya a ser que pisen el desastre que Adán y Eva propiciaron con aquel atracón de manzanas, claro…).

Pero esta noche está harta. Necesita aire fresco, viento que arrastre el mal genio que se ha apoderado de ella tras la discusión. Está furiosa y quiere estar sola. Abre la puerta del jardín, pero nota que ya hay alguien allí. Distingue el bulto de una persona escondido entre las sombras y sólo cuando la escucha hipar y observa cómo con cada hipido el tono de su cabeza pasa de azul eléctrico a azul marino, no tiene ninguna duda de quién es.

Tampoco titubea cuando se fija en aquel matorral de flores. Juraría que por la tarde estaban intactas, espléndidas, con los capullos abiertos al sol. Ahora están aplastadas, como si una figura humana hubiera caído torpemente sobre ellas.

Tonks, que tiene un chichón en la frente debido a su absurda caída sobre las gardenias, ya lleva una larga media hora en el jardín. Y al ver a Fleur desea poder decirle que se largue. Porque esa noche es luna llena y, en noches como ésta, su humor no da de sí para estar acompañada.

Pero, en lugar de eso, decide dedicarle una sonrisa; forzada, pero amplia.

Por mucho que llegara allí primero, sabe que no pertenece a esa casa como lo hace Fleur, aunque le repatee tener que aguantar a la niña pija que todas las erres las convierte en ges, como si se estuviera burlando de ella: je, je, je.

Además, para ser francos, nunca le ha gustado demostrar en público sus sentimientos. En eso Tonks tiene mucho de Black, algo de Slytherin y poco de Hufflepuff. Ya es bastante humillante que su Patronus varíe a su antojo como para llorar ahora frente a una pijaparte que no sabe ni pronunciar su nombre correctamente.

-Es Nymphadora, Fleur. No Nymphadogha. Pero llámame Tonks, así no habrá lugar a error.

Por eso se seca disimuladamente una lágrima con el dorso de su mano, justo en el mismo momento en el que la veela se detiene al notar su presencia. La auror le ha sonreído de lado a lado, con dientes que parecen las teclas de un piano. Y Fleur, ya convencida por la sonrisa de bienvenida, decide dar unos pasos.

La francesa sabe perfectamente que nunca ha sido del agrado de Tonks, pero, como el sentimiento es mutuo, no se ha detenido a pensar cuál es el motivo. Quizá sea porque nunca ha entendido muy bien a esa extravagante chica, amiga de los Weasley (vete-tú-a-saber-por-qué).

Desde que sus manos se estrecharon por primera vez, le dio en la nariz que era excesivamente burda y espontánea, sin estilo, torpe y demasiado risueña para su gusto. A fin de cuentas, una persona que siempre está bromeando algo tiene que esconder... Eso, por no hablar de su ridículo color de pelo, que parpadea a placer como si fuera un semáforo muggle, un piloto automático o la alarma que se dispara cuando hay un incendio.

Se acerca y se sienta a su lado de todos modos. A diferencia de Tonks, piensa que no le hará daño un poco de compañía bien entrada la noche, cuando ya es demasiado tarde para desahogarse con Gabrielle o contactar con alguna de sus amigas.

-¿Habéis discutido? –no tarda ni dos segundos en preguntar. Lo dice porque ha escuchado los gritos. Y Tonks tiene muy claro que aquella discusión no sonaba a nada más ni nada menos que a una pareja de recién casados. No han podido ser Arthur y Molly, porque las peleas entre ellos tienen un sabor añejo, a vino encerrado en barrica durante años.

Al recordarlo, la veela no puede evitar que se le forme un nudo en el estómago. Es por la guerra, que los tiene a todos nerviosos, a pesar de que hace pocos días estaba en el altar, dando el “sí quiero” con una sonrisa más brillante que el Patronus que antaño salía de la varita de Tonks.

Fleur asiente, pero no sabe por qué lo hace. Ni siquiera le apetece hablar de ello y mucho menos con Tonks, que tras haber peleado con las gardenias ahora parece estar en guerra con el bolsillo de su túnica. Mete la mano, la quita, se enreda con el forro buscando Merlín sabe qué.

-Ten –le dice por fin, tendiéndole un pañuelo por miedo a que el nudo del estómago de Fleur se deshaga y la pija rompa a llorar. Sonríe, pero lo hace ausente, sin mirarle. Tonks parece demasiado ocupada observando la luna. Es como si estuviera buscando un embrujo desconocido (o a lo mejor quiere que la lleve con ella).

-No te preocupes porg él. Estaghá bien –le dice de repente Fleur, cuya mano casi (casi) se posa en su hombro, aunque al final haya preferido dejarla estática sobre su regazo.

Resulta absurdo que le dé consejos, y aún más que esté enterada de lo que le preocupa. Pero Tonks sabe que en una casa tan concurrida como la Madriguera, pocos lugares hay donde guardar un secreto. La mira sorprendida, quizá porque está pensando que es ilógico que sea ella quien la consuela, cuando cinco minutos antes las paredes temblaban con los gritos frenéticos de los recién casados.

Fleur está harta de las peleas absurdas provocadas por el fantasma de la guerra. Por eso se fue. Antes de salir, pegó un portazo tan herido que hasta las bisagras protestaron. Después, en el pasillo, le pareció haber visto un mechón pelirrojo asomarse indiscretamente por una puerta. Que puede que fuera de Molly (siempre espiándola), aunque, realmente, en aquella casa, podría haber sido de cualquiera: no toda la culpa es siempre de la suegra.

-Ya, lo sé –responde sinceramente Tonks, aunque con una sequedad que no es propia de ella.

Tampoco sabe a qué se debe la franqueza de la contestación. Una reacción normal hubiera sido decir “estoy bien”. Y ya está. Negarlo todo, quizá burlarse subrepticiamente de Fleur o seguir contemplando la luna con la esperanza de que ella le cuente que él está bien. Que volverá por la mañana, dolorido, pero vivo.

–Pogh más que mighes, no lo encontraghás allí –insiste Fleur, esta vez señalando al cielo.

–Lo sé –repite-, pero yo no quiero ver la luna. Quiero sentirla… -niega con la cabeza y baja la vista al césped-, como lo hace él.

Puede que sea que la noche las confunde, o que aquel baño de luna es tan intenso que Fleur se conmueve inmediatamente cuando una lágrima asoma y chispea sobre la mejilla de Tonks. Puede que también se deba a que el brillo que la veela irradia desprende mucha más luz que la escuálida farola que ilumina el jardín.

Lo único que sabe Tonks es que en la Academia de Aurores nadie les enseñó a combatir algo así: el embrujo de la luna y el duende de una veela, los dos juntos en un jardín. Por eso se deja hacer cuando las yemas de sus dedos viajan hasta sus mejillas con la intención de enjugarle las lágrimas. Y tampoco le resulta extraño que Fleur haya dado un respingo al sentir el contacto con su piel femenina que, ya sea por desconsuelo, necesidad o enfado, le ha provocado un cosquilleo extraño. Es algo que nunca antes ha sentido. Algo diferente. Un signo de rebeldía por la discusión de antes que le provoca una reacción física desconocida.

Fleur se queda estática, como si estuviera buscando una explicación a lo ocurrido. Y acaba pensando que el pelo de Tonks tiene algo que ver con ese chispazo que le ha recorrido toda la columna vertebral, dejándola sin defensas, bajando la alerta que le da su condición de veela. Sí, eso es: la culpa es toda de Tonks. Su cabello ha cambiado tantas veces de color en tan poco tiempo, que Fleur se ha mareado de tanto mirarlo.

El aturdimiento es tan grande que no sabe cómo sus labios han acabado buscando los suyos. Aplastándolos, mordiéndolos como si se le fuera la vida en ello. Esos vahídos provocados por el pelo de Tonks son los que hacen que Fleur busque su lengua hasta que las dos se encuentran. Sus bocas luchan y pelean en un beso tan intenso y húmedo que la mente de Fleur se ha quedado en blanco. De repente ha dejado de pensar en la discusión con Bill, el mechón indiscreto de su suegra o en las pobres gardenias arruinadas por la torpeza de Tonks.

En ese momento Fleur sólo piensa en lo carnosos y deliciosos que se le antojan sus labios, que al principio la auror parecía reticente, pero ahora es ella la que le ha puesto una mano indecente encima y la sube mientras acaricia la cara interna de su muslo.

Tonks está igual de sorprendida porque siente tal fuego en la entrepierna y está tan mojada que también ha dejado de preocuparse por la luna o por su Patronus deformado. Lo cierto es que ya ni recuerda por qué de los labios de Remus lo único que sale últimamente es esa frase estúpida, el mantra de un lobo que repite a todas horas que “la edad sí importa”.

Los de Fleur son diferentes. Los labios de Fleur no le hablan de cuántos años las separan ni apostillan cada segundo que son muchos. Tampoco parecen protestar de que Bill pueda estar asomado a la ventana (o peor: buscándola). Los labios de Fleur sólo le dicen que allí, ahora, necesitan besarla porque está cansada de ser la niña buena, la esposa comprensiva que no puede tomar parte en una guerra. Y también le dicen que la pijaparte no es tan pija, pero sí va aparte: porque ni siquiera un hombre lobo ha sido capaz de besarla así antes.

A Fleur se le escapa un gemido y Tonks frunce el ceño al no saber si es de placer o porque se ha excedido mordiendo. La veela, extrañada por su reacción, rompe el beso y, en sus ojos, profundos, translúcidos como las aguas de un caluroso Caribe estival, cree ver una chispa de miedo.

Tonks se revuelve en el banco de madera. Está incómoda, y carraspea cuando advierte que los ojos de Fleur le están diciendo que acaban de hacer algo ¡¡teghrible!!

A su vez, Fleur se está preguntando qué demonios ha ocurrido o cómo es posible que en su pecho bombee tanto aquel órgano inquieto. ¡La está molestando!

-Se… seghá mejogh que vuelva –dice la rubia en un hilillo de voz. –Bill… él…

-Sí… ve -responde Tonks intentando disimular que están tan azorada como ella. -Seguro que te está buscando.

La auror la observa caminar por el estrecho sendero en el que juegan los gnomos del jardín cuando se pone el sol. Sus pasos son pasitos, ahora que se fija. Tiernos, como los de una insegura niña. Al pensarlo, sonríe con diversión y ve cómo Fleur se gira tan pronto llega a la entrada. Curiosamente, ella le regala una sonrisa de niña pilla y Tonks le dedica un nuevo cambio de pelo, como si fuera su forma de agradecérselo.

Finalmente, la veela se pierde tras la puerta de la cocina. Es entonces cuando Tonks sonríe con amargura para retomar sus minutos de melancolía con la luna llena. Y piensa (erróneamente) que ni por todo el oro del mundo sería capaz de olvidar lo que siente por Remus.

No por todo el oro del mundo.

Pero sí por todo el oro de Gringotts que manosea Fleur. Aunque sólo sea para ayudarla a mejorar su inglés. A fin de cuentas, una mano amiga nunca viene mal, ¿verdad?

Nuevo Meme

2008-05-13T14:28:02Z

Esto es sólo porque sandra_kev ~~me ha obligado~~ así nos divertimos juntos. Nada, es fácil, un juego tonto. Diría algo divertido, interesante y super profundo acerca de la existencia y de la vida, pero no nos engañemos: yo no estoy para divagar y tú no has venido hasta aquí para aburrirte. Además, sigo con la sensibilidad y la musa de viaje por las tuberías de mi mente. A ver si un día me zambullo y las "pesco" a las dos, que me tienen harta con tanta ruta turística.

Allá va el jueguecito del mal:

La cosa es simple, contesta estas preguntas sobre ti en un comment y luego ponlas en tu diario.

1) ¿Estás saliendo con alguien formalmente?
2) ¿Con qué soñabas ser cuando eras pequeño?
3) ¿Qué talento te gustaría tener?
4) Si te invitara a una copa, ¿qué tomarías?
5) ¿Cuál es tu verdura favorita?
6) ¿Cuál es el último libro que leíste?
7) ¿Cuál es tu signo del zodiaco?
8) ¿Tienes algún tatuaje o piercing? Explica dónde.
9) ¿Cuál es tu peor hábito?
10) Si me vieras caminando por la calle, ¿te ofrecerías a acercarme a algún sitio?
11) ¿Cuál es tu deporte favorito?
12) ¿Tu actitud es optimista o pesimista?
13) ¿Qué harías si nos quedáramos encerrados juntos en un ascensor?
14) ¿Qué es lo peor que te ha ocurrido nunca?
15) Cuéntame alguna rareza tuya.
16) ¿Tienes alguna mascota?
17) ¿Qué harías si me presento en tu casa de improviso?
18) ¿Cuál fue tu primera impresión sobre mí? (cuidaíto aquí :P)
19) ¿Te gustan o te asustan los payasos?
20) Si pudieras cambiar una sola cosa de las que no te gustan en tu apariencia, ¿cuál sería?
21) ¿Serías mi cómplice en un crimen o mi conciencia?
22) ¿De qué color son tus ojos?
23) ¿Te han arrestado alguna vez?
24) ¿Refresco en botella o en lata?
25) Si ganaras 10.000 dólares, ¿qué harías con ellos?
26) TA MUETTA!
27) ¿Cuál es tu lugar favorito para pasar el rato?
28) ¿Crees en los fantasmas?
29) ¿Qué es lo que más te gusta hacer en tu tiempo libre?
30) ¿Dices muchas palabrotas?
31) ¿A qué le tienes más manía?
32) Descríbete en una sola palabra
33) ¿Crees en/te gusta el romance?
34) ¿Te recuerdo a alguien?
35) ¿Crees en Dios?
36) ¿Postearás esto para que yo pueda rellenarlo y hacerlo también?

Reto semanal del torneo de crítico lmf

2008-05-12T20:09:09Z

Otro nuevo reto para apoyar a los Crisolitos. La advertencia que debo haceros es que es lamentable... la trama no es nada original y el contenido tampoco, así que podéis pasar de largo y nos quedamos todos contentos. Pero hay que apoyar a la secta, así que... aquí, cumpliendo. En esta ocasión, este era el reto.

Título: Espejito, espejito mágico...
Fandom: Harry Potter
Palabras: 699
Advertencias: la musa está de viaje turístico por el desagüe de mi imaginación :(
Resumen: Nada mejor que la frase de Oscar Wilde para resumirlo: "Amarse a sí mismo es el comienzo de un idilio que durará toda la vida"

Espejito, espejito mágico…

-¿Quién es el más guapo de todos?

-Tú, mi amo.

-¿Y el más inteligente?

-Tú, mi amo.

-¿El terror de las brujas? ¿El azote de la Orden del Fénix? ¿El esclavo fiel de Quien-no-debe-ser-nombrado?

-No hay quien pueda superarle en ninguno de los tres, mi amo.

El espejo mágico suspiró hondo. Era igual todas las mañanas. Llegaba, hacía aquellas estúpidas preguntas, se acicalaba y se iba. Hasta el día siguiente. O hasta la tarde si resultaba aburrirse lo suficiente para amarse a sí mismo otro ratito más.

Gracias a Merlín eso no sucedía a menudo y, para ser francos, apenas pasaba tiempo en casa, así que aquel pobre espejo encantado podía descansar de vez en cuando.

-¿Cómo se ve mi pelo? –preguntó, retirando coquetamente uno de sus mechones dorados.

-Limpio, brillante y reluciente, señor.

Frunció el ceño y observó su reflejo con los brazos puestos en jarra.

-Eso no es lo que yo te he enseñado. ¿Qué se dice?

El espejo suspiró de nuevo con fastidio. Estaba harto de tanta interpretación. Por más que quisiera modificar aquel guión prefijado, él siempre insistía en que siguieran su extraño libreto, paso por paso.

-Está bien, está bien –se rindió el espejo. Suspiró hondo y dijo: -Limpio, brillante y reluciente como los rayos del sol que calientan tras la tormenta. No hay sobre la faz de la tierra un cabello más lustroso, sedoso y cuidado que el suyo, mi amo. Merecuerdanaloscamposdetrigocuandoflorecensusespigasy…

-Suficiente –le detuvo, haciendo un gesto con la mano.

Un brillo de satisfacción cruzó sus acerados ojos azules. Pero luego reparó de nuevo en su reflejo y ¡santa virgen de Circe! ¿Qué diablos era aquello?

-¡Me ha salido un grano! –exclamó con repulsión, acercando la cara al espejo.

-No, no, no: es sólo una protuberancia rojiza en el ecuador de su frente –mintió el espejo, que tenía un un ojo entrecerrado porque él se había acercado demasiado. -Elegante, le da un cierto toque oriental y va a juego con el color de sus trigueños cabellos.

-¡Calla, insolente! ¡He dicho que es un grano!

-Si usted lo dice, mi señor…

-¿Acaso osas contradecirme?

-Nada más allá de mis modestas intenciones, amo. Usted ha dicho que…

-…yo he dicho que no es un grano, es una protuberancia. Me da un aspecto sexy y exótico –afirmó, contemplando aquella horrenda espinilla entre ceja y ceja, con la nariz respingona.

-La culpa es mía, amo, debería haberle hecho notar antes lo atractivo que me parece.

-Y hace juego con el color de mis trigueños cabellos. ¿Lo has notado?

-Así es, señor, tiene usted toda la razón.

¿Aquello era sarcasmo? Arqueó una ceja con recelo, pero al ver la cara inexpresiva del espejo sonrió con satisfacción, como si acabara de tener una idea.

-Hagamos el grito aterrador.

El espejo rodó los ojos. Otra vez no…

-Pero mi señor… ya lo hemos hecho tres veces esta mañana...

-¡No repliques, absurdo objeto reflectante! ¡Te he dado una orden! Vuelves a contradecirme con todo el descaro. ¿Te niegas a complacer a tu señor? ¡Te partiré en mil pedazos y ni tus hijos podrán reconocerte! –sacó la varita, que tembló en su mano con furia.

El espejo refunfuñó, le indicó con la mirada que estaba preparado y contó hasta tres.

1…

2….

3…

-¡¡¡GRRRRRRRRRRRRRR!!! -empezó a gruñir con todas sus fuerzas, poniendo su gesto más espeluznante.

-¡¡No, por favor!! ¡Tened piedad! ¡No me hagáis daño! –chilló el espejo, fingiendo estar aterrado. -¡Auxilio, auxilio!

-¡No os molestéis, miserable! ¡La piedad no es para los mezclados! ¡GRRRRRR! –amenazó el mago. Pero tras cinco segundos de esta pantomima, se plisó la túnica y dijo: -¿Qué tal lo he hecho?

-Realmente espeluznante, señor. Le felicito. Esta vez se ha superado a sí mismo –respondió el espejo, cansado de tener que fingir puro terror cada vez que él quería ensayar su crueldad.

El rubio sonrió complacido, comprobó que sus dientes estaban tan blancos como un piano y escuchó un grito que procedía del otro lado de la puerta:

-¡Lucius! ¡Deja ya de hacer el grito aterrador! ¡El desayuno está servido!

Lucius Malfoy rodó los ojos con fastidio, chasqueó la lengua y salió de la estancia para empezar un nuevo día con una sonrisa.

Me enfermas

2008-05-04T22:47:40Z

Mi última y absoluta locura femslashera. Pensé que nunca iba a escribir sobre este pairing, pero esta tarde me ha salido esto sin venir a cuento y he dicho "bueno... si esto es lo que me dictas, musa mía, hágase tu voluntad". Aquí lo dejo

Título: Me enfermas
Fandom: Harry Potter
Género: Femslash
Pairing: Ginny Weasley/ Hermione Granger
Sumario: Qué habrá detrás de ese nudo marinero con el que atas tu corbata. Quisiera ser marino, arrancarlo con los dientes, levar anclas en tu escote, navegar por tu garganta.

Reto semanal del torneo de críticos LMF

2008-05-02T17:25:51Z

Respondo de nuevo al reto semanal de LMF. En esta ocasión, éste. El original está inspirado en la publicación de un libro que se llama Carta a D. La historia es verídica, así como algunos pasajes extraídos de la carta (no todos, los he modificado para que se ajustara al reto, pero hay que dar crédito, ¿no?)

A quien le interese, doy más detalles abajo, al final de la historia.

Título: Carta a D.
Original
Palabras: 620 aprox.
Advertencias: ninguna
Resumen: como Romeo y Julieta, pero de carne, hueso y cenizas.

Carta a D.

Era un hombre orondo, de gran barriga y espaldas estrechas. Bajo su nariz, un ridículo bigotito nevado flanqueado por dos carrillos felices de haber saciado su hambre con un ágape generoso. El comisario de la Policía Científica se acercó a él, se ajustó sus redondas lentes tras observar el lugar de los hechos y dio una orden clara, directa:

-Lléveselos. Aquí ya no pintamos nada.

Y suspiró. En todos los años que habían trabajado juntos, era la primera vez que lo veía suspirar. Con cansancio, casi con pena. Pensaba que un hombre de su frialdad, con tantos casos a sus espaldas, nunca se ablandaba.

-¿Nada? –preguntó desconcertado mientras tiraba de sus pantalones, que se escurrían por su inmensa barriga.

Esos casos nunca se zanjaban así, sin más.

El comisario metió una mano en el interior de su chaqueta, extrajo del bolsillo lo que parecía un sobre, se lo tendió, se caló su sombrero gris hasta las orejas y salió de la estancia sin mirar atrás.

Él rebuscó en el sobre y con manos temblorosas desplegó la carta que reposaba en su interior.

Mi preciosa D:

Acabas de cumplir 82 años. Y sigues siendo bella, elegante y deseable. Llevamos 58 años viviendo juntos y te amo más que nunca. Hace poco volví a enamorarme de ti una vez más y ya no puedo recordar cuántas van porque hace tiempo que voluntariamente perdí la cuenta.

Ahora llevo dentro de mí un vacío devorador que sólo sacia tu cuerpo apretado contra el mío. Por la noche veo la silueta de un hombre que, en una carretera vacía y en un paisaje desierto, camina detrás de un coche fúnebre. Y es a ti a quien lleva esa carroza mortuoria que se aleja de mí.

No quiero asistir a tu incineración; no quiero recibir un frasco con tus cenizas. No quiero llorar tu muerte ni oír cómo redoblan las campanas por ti.

Oigo que la voz del pasado me susurra momentos que ninguno de los dos hemos olvidado. Te amo, digo, te amo tanto que no entiendo cómo estás tan poco presente en lo que he escrito si nuestra unión ha sido lo más importante de mi vida. Y me despierto.

Entonces espío tu respiración, mis dedos te acarician, mi mano mesa tus cabellos blancos, sudorosos en tus sueños agonizantes. Apenas frío en tu tumba, apenas cálido en mi cama.

A ninguno de los dos nos gustaría tener que sobrevivir la muerte del otro. Lo hemos hablado tantas veces… A menudo nos hemos dicho que, en el caso de tener una segunda vida, nos gustaría pasarla juntos.

Resolvamos un empate esta noche y hagamos que todo toque a su fin.

Esto es por ti, pero también por mí. Por los dos.

Seremos juntos lo que hagamos juntos, incluso si hay que aporrear las puertas de la guarida del diablo.

Te amo,

Salió de la estancia, dispuesto a devolverle la carta al comisario y se sorprendió al ver que estaba llorando. De sus labios pendía un cigarrillo cuya punta se consumía sin que nadie le hiciera caso.

-¿Ella también se suicidó? –preguntó en un susurro.

-Sí –respondió el comisario-, pero le quedaban días. Cáncer... –apagó el cigarro y se caló aún más el sombrero. Se recompuso como pudo, y llamó a los integrantes de su equipo para que dejaran de buscar más pruebas. -Misterio resuelto, chicos –gritó con la voz más autoritaria que fue capaz de entonar. –Recoged a Romeo y Julieta. Volvemos al tajo *.

Después caminó derrotado, sus pies trastabillaban de la emoción contenida antes de entrar en el coche de policía.

-¿A comisaría, señor? –le preguntó el piloto mientras encendía el motor.

-No –respondió con rotundidad, tajante. –Lléveme a casa. Hoy pasaré el día con mi mujer.

El coche arrancó y el comisario se enjugó una lágrima con el dorso de una mano. En la otra, el sobre bien apretado.

* tajo, en España, significa "trabajo" en lenguaje vulgar. Pensé que se ajustaba a las toscas expresiones policiales.

El filósofo André Gorz escribió una carta a su mujer, Dorine, poco antes de suicidarse con ella. Ella tenía una enfermedad terminal y ninguno de los dos estaba dispuesto a sobrevivir a la muerte del otro. La epístola que le escribió está publicada en un libro con el mismo nombre que este original, y es la historia de un amor de 60 años de duración. Simplemente no pude resistirme y me inspiré en él para escribir esta historia, a pesar de que, como es evidente, la auténtica le da mil vueltas a ésta.

Espero que os haya gustado. A mí me conmovió mucho cuando lo leí.

Un juego

2008-04-28T22:44:01Z

Pues nada, como jugué a esto en el Lj de albaclara, ahora tengo que postearlo yo aquí. Deja una solicitud y yo te contesto a las preguntas... aunque... teniendo en cuenta lo "mucho" (ejem) que uso el Lj me temo que pocas peticiones habrá XD. En cualquier caso, aquí está:

1. Te diré por qué te añadí a mi f-list.
2. Te asociaré con algo.
3. Te diré algo que me gusta sobre ti.
4. Te explicaré un recuerdo tuyo que guardo
5. Te relacionaré con un personaje o un pairing.
6. Te preguntaré algo que siempre quise saber sobre ti.
7. Te diré cuál de tus userpics me gusta más.
8. A cambio, postearás esto en tu LJ.